Etcétera

Por uma família plural

2011-12-08T00:49:00.004-02:00

Desculpem-me os sociólogos, filósofos, e acadêmicos que porventura passarem os olhos neste texto, mas me apropriei um pouquinho do termo "plural". Peguei emprestado assim, sem querer, sem conceitos ou lastros, apenas para traçar algumas linhas sobre o que venho pensando sobre a minha família, e sobre as famílias tantas.

"Plural" foi o que saltou na tela branca, foi a ideia de muitos, a ideia de reinventar uma unidade familiar composta de gente de muitos cantos. Foi o termo que me tomou de assalto ao pensar na minha própria família.

A minha família nova, inventada, que venho desenhando em vivências inusitadas e outras nem tanto, escolhidas como uma possibilidade de comunhão para além dos guetos de sangue e dos guetos conjugais. Uma família assim, feita de muitos pares, de amigos surgidos nas esquinas que Brasília não têm, de amigos que estão acoplados em minhas pernas desde que me conheço por gente, de amores fraternos que brotam nos jardins ensolarados que planto nos meus quintais ao longo dos anos.

Mãe, pai, filhos, avô, avó, tios, primos, irmãos, e toda aquela constelação que aparece nos mapas genealógicos. Todos esses que são parte da nossa história arraigada na carne. Sim, são família, e estão lá, sempre, nos galhos da nossa vida. E que bom que eles estão lá. Mas não só, não apenas. Conviver e escolher família em cada passo, em cada parte do caminho, vem sendo uma boa realidade que toco com os olhos bem atentos. E toco junto com aqueles que tive a sorte de esbarrar nesse percurso de beira de rio. Vou somando família, juntando um pouco a cada dia para formar um tesouro, para dividir com quem também escolhe fazer parte dessa coisa toda.

Estar junto, precisar e ser precisada, dividir o cotidiano, as durezas tantas, as poesias tantas, os filhos que crescem - de repente- nos parques em que armamos barracas e inventamos piqueniques. Um cotidiano de enlace, e de divisões de vida. O meu filho e os outros filhos, cuidados com amor de mãe e amor de não-mãe. Com pai que está junto ou com pai que está mais longe, ali presente no meio de tudo. Amor de amigo que ajuda a dar banho, a pegar na escola, a dar comida, lavar a louça, colocar para dormir, varrer a casa depois da festa. O abraço bom que está lá junto com a segunda-feira brava de brigas profissionais, uma palavra na madrugada de dor, aquela ajuda preciosa para terminar um trabalho, ou para levar no aeroporto antes da viagem. E, claro, para brigar de vez em quando, porque não existe família quando não existe briga.

Só e despida do tanto que já soube um dia, eu reinventei. E colhi, como recompensa, uma possibilidade de amenizar o cotidiano e romper as barreiras daquela casa que se fecha ali, naquele lugar do sobrenome comum em que não cabe mais ninguém.

Fecho os olhos e desejo cada dia mais aquela família africana das tribos da Guiné, 40 pessoas vivendo juntas, cozinhando juntas, comendo no mesmo prato com muitas mãos, criando os filhos uns dos outros sem posse e sem dizer "esse é meu". Sim, ele é meu mas também é nosso, ele é um pouco de cada um que lhe dê amor e cuidado. Que lhe ensine a andar por aí e ser uma pessoa melhor. Desejo essa família africana com gente vinda de muitos lugares e realidades, trocando as riquezas escondidas dentro da bagagem.

Penso que a nossa possessividade familiar nos leva a uma sociedade ainda mais individualista. Estamos sempre no nosso espaço delimitado, exaltando os nossos laços e as nossas coisas, os nossos filhos de nome e sobrenome que demarca o território. E assim segue-se o tempo sem disponibilidade para os outros filhos e para os outros espaços partilhados - para além de levar as crianças juntas ao parque no sábado de manhã.

Em tempos de poliamor*, eu também quero uma polifamília.

Cuidemo-nos!

E na foto o auto-retrato de uma parte da família poli-doida.

*sobre poliamor: http://www.clubegloria.com/a-possibilidade-de-amores/

um segredo e uma mentira

2011-07-12T22:12:00.000-03:00

Às vezes eu penso que tudo bem, que é normal estar assim, perdida para sempre. Sem tempo nem espaço, aberta, em compasso de espera de algo sem nome e sem cor, que vejo crescer dentro de mim. Passo a mão na barriga, acalento o vazio que encontro embaixo da coberta. Respiro com o algo que cresce em tecido conjunto. Não sei dizer se sou eu mesma, ou se é algo mais além de mim.

Só sei que assim é, e que assim seja. Assim meio sem jeito, meio atrapalhado e silencioso, como tudo que gesto para deixar no mundo. Tudo assim meio exagerado, meio poético, meio triste e reticente. E com algumas boas doses de esperança e de cores extravagantes, como as que uso na ponta dos dedos, com vontade de colorir tudo de vermelho vivo, rosa alegre, vinho vibrante - para cintilar os dias que se arrastam preguiçosos.

Às vezes eu sinto preguiça, como um direito conquistado. Uma enorme preguiça existencial, que se ergue como a sombra imensa da mangueira ao meio dia. Gesto a espera em preguiça. debaixo da grande sombra eu fecho olhos e ouso sonhar, um sonho cansado de acordar pela metade.

fecho os olhos e apenas sinto. é bom sentir. Tudo vivo e dormente, com a barriga grande a espera de. Estico-me na grama sem pressa, e contemplo a dança das nuvens que flutuam em cima da minha cabeça. Vontade boba de flutuar também, de fugir uns 2 ou 3 dias, quem sabe, evaporar para depois materializar de novo, e trazer ao mundo esse tanto que ainda não tem nome. Feito mágica.

Penso como criança como seria bom poder fazer mágica. Então, por dentro, eu faço. Dou risada sozinha das minhas mágicas inventadas, e das tantas coisas que enxergo assim, quando o céu se abre nesse colorido que imagino vindo da ponta dos dedos, até tocar a nuvem gorda e recheada de mentira. Boa mentira inventada, com gosto de açúcar de caramelo, daqueles que grudam nos dentes.

Às vezes as mentiras são engraçadas. às vezes arrepiam, às vezes choram, às vezes nos fazem amar tanto. E são tão boas, que fico torcendo para que exista mágica capaz de transformá-las em realidade. Bom, como a mágica é minha, e a mentira também, eu invento. Um pó dourado qualquer, uma varinha brilhante, guardada com uma grande chave de tesouro, capaz de abrir o segredo: a realidade pode ser transformada.

Agarro a chave e o segredo grande. A realidade pode mudar. Podem existir tardes doces de sorvete, sono às duas da tarde, sonho de andar junto de mãos dadas e pés entrelaçados a beira mar. Água morna salgada, tecidos com renda florida, amor leve de dia de paz. Criança sorrindo, madrugadas de lua grande, poesias suspensas.

Solto o pó pelas ruas e banho-me de dourado, com a varinha nas mãos. Sim, a gente também pode fazer mágica.

Acompanham-se essas as cenas divertidas enquanto cruzo a grande avenida seca, enfeitada com ipês rosados. Os ipês também fazem mágica, e florescem majestosos na época mais dura do ano. Não deve ser fácil fazer flor na aridez de julho no cerrado. Mas as flores caem, rosas arroxeadas, e eu as cubro de dourado. Elas também são mágicas.

Ando de um lado ao outro do grande eixo, a chave pendurada no pescoço, as mentiras esparramadas pelo vasto concreto quente do rachar do dia. Os ipês estão lá, e me contam que é possível. Do sul ao norte sinto a beleza das magias, a enfeitar a grande travessia esturricada.

Em algum momento a trilha muda, e perco os ipês de vista. Sinto medo de perder a chave, de se esgotar o pó mágico, de perder o caminho em que acesso os meus segredos. É tudo tão frágil e tão efêmero, e tão vazio aqui sem o dourado e as nuvens cor de rosa.

Deixo um sorriso solto pela imensidão de nunca chegar inteira a onde se espera, de nunca saber ao certo quando será possível transformar a realidade. Mas existe a mágica. E eu acredito.

e a foto também é minha. um ipê inventado de preto e branco.

dito-não-dito

2011-06-08T23:33:00.001-03:00

Às vezes vem um medo de dizer.

Medo de pronunciar com palavras, afirmar, querer com endereço determinado. O não dito é tão vasto, e nele cabe tanta coisa. Tanta coisa que pode ser, e que não se contorna em limites e possibilidades de nãos. Que me extrapola, e me faz quase onipotente diante de tanta grandeza não realizada.

Não dizer me deixa livre, não me compromete com o que amanhã já não for mais. Com aquele que me ouvir dizer, e for atingido por palavras concatenadas. Solta-me para voar, e para estar sempre só com essas tantas coisas minhas, nunca compartilhadas. Não comprometidas com ninguém, a não ser comigo mesma.

Dizer quase me amarra os pés, parece sufocar o pensamento com frases feitas. Limitadas. Quanto mais real o dito, menos ele cabe na fantasia de céu azul, menos ele voa sem rumo. É como a pipa presa na mão do menino. Voa ali perto, sem possibilidade de adentrar o desconhecido, o impossível, o fantástico sem rumo e sem pé no chão.

(A menos que bata um vento tão forte que faça a pipa soltar as cordas, ou o menino machucar a mão e soltá-la na imensidão para nunca mais. Sempre existem os ventos, eu sei. Talvez por isso tenha medo de ter uma pipa nas mãos. Melhor nunca ter, do que vê-la partir. Será?).

Então eu prefiro o não dito. Ou o dito bem floreado, escondido por entre folhas secas que cheiram a alecrim e rosas brancas. O dito cifrado, deitado lá no fundo quase imperceptível, por entre as folhas alvas e o perfume doce.

Um dito que pode ser colhido em forma de beleza, para amenizar o testemunho tão frágil das palavras acabadas. O eu tão frágil que pode ser visto por olhos acordados. O não dizer me protege, e eu finjo estar protegida. Ele me deixa só aqui nesse espaço indivisível.

Dizer dá medo, porque existe no espaço compartilhado. Existe vulnerável, nu nesse lugar desconfortável que é estar visível para o outro.

(Talvez eu tenha medo do outro).

Mas de vez em quando me vem a vontade de dizer. Quando o outro me aparece inteiro e cheio de possibilidades de amor, eu chego a deixar as palavras prontas na garganta. Ensaio, penso em me despir, correr, quase precisar dizer.

E às vezes digo, lá no meio do encantamento poético com cheiro de alecrim. Às vezes sou vista no meio das árvores grandes de raízes grossas. Apareço e corro, assustada. Volto para onde tenho roupa quente, casaco, solidão protegida. Às vezes quase triste.

(O outro machuca. Esse é um segredo).

E eu quero te dizer assim, com letras maiores e vibrantes, frases inteiras que me aqueçam e me roubem desse lugar só meu. Tanta coisa não dita que precisa ser solta. Tanta coisa quente que escorre pelos dedos, mas não alcança o teclado.

Mas por enquanto eu só consigo encontrar flores e mais enfeites com rendas e bordados coloridos. Perfume de jasmim, dama da noite beijando o céu.

Um sorriso com silêncio dourado e fita amarela, para que você desembrulhe e adivinhe alguns segredos contados em estrelas altas de noite aberta e lua branca.

A foto também é minha, nascida de um desses momentos de não dizer.

Uma breve história de conchas

2011-05-23T11:14:00.001-03:00

Era uma tarde daquelas reluzentes do cerrado.

Os amigos reunidos para comemorar uma data especial de aniversário. 4 anos, barrigas, bebês, aquela esperança boa que vibrava nas vidas que ainda estavam por vir. Nas novas vidas que ainda seriam descobertas dentro de cada um de nós.

Sol e Be se viram depois de alguns dias de distância. Os dois logo se conectaram como irmãos que tem tanto para conversar e descobrir ao longo do dia. É bonito ver como conversam. Como trocam as grandezas que encontram nas miudezas de seus mundos de meninos de pés no chão. Como o diálogo acontece quase sem querer, como quem respira o mesmo ar dentro do peito. Como os significados de seus achados dialogam, e formam conhecimentos conjuntos.

Gosto de acompanhá-los assim à distância, observando o que acontece quando estão juntos. Meu olhar fica ali ao redor, compartilhando seus aprendizados com uma imensa alegria por aprender também. Por aprender a olhar com novos olhos as mesmas velhas formas que me permeiam.

Nesse dia eles encontraram conchas no parque de areia. Be pegou todas que conseguiu enxergar com as mãos despertas. "Mamãe, o que essas conchas fazem aqui?", ele perguntava curioso. "O lugar delas não é aqui! como vieram para cá?". Ele ficou realmente incomodado com a descoberta das coisas fora do lugar.

A ordem das coisas está cheia de desordem filho. Vivemos permeados por desacertos. E tudo bem. Tudo bem as conchas estarem aqui. Tudo bem estar fora do lugar. Tudo bem também inventarmos novos lugares, novos abrigos para coisas diversas. A Sol parecia concordar comigo. Ela gostava de ter as conchas ali perto, como se fossem dela. Como se pertencessem àquele exato lugar onde se encontravam, mesmo que não fosse o lugar onde deveriam estar.

Abrigamos, então. Juntamos todas num copo, cheias de areia e de indagações brandas. De indagações de quem vive atento. Mas o Be não se sentia feliz com as conchas ali naquele lugar improvisado. Ele ficou sisudo, com olhar sério. Queria levá-las de volta ao mar. Elas precisavam voltar para a casa delas, para onde faziam sentido.

Estávamos na beira do lago, e o lago virou mar. Aquele mar grande-mundo, aquela imensidão disforme e cheia de vida. Levamos as conchas descalços, beirando a água gelada com vento bom. Eles queriam molhar os pés. Sentir o arrepio vivo daquilo que viam. E molhamos, arrepiados.

Ficamos ali contemplando o desconhecido, por um tempo sem tempo. Fitando o destino escuro das conchas que sairiam de nossas mãos para nunca mais voltarem as mesmas. Suspirando a despedida do momento passado que nunca mais voltaria o mesmo. Despedida da vida que segue para onde deve seguir, e nem sempre leva junto o que desejamos levar na bagagem.

O Be e a Sol dividiram as conchas. Uma a uma pingaram na água, mergulhando no lugar de onde vieram. Parecia certo jogá-las de volta ao lago vestido de mar. O Be sorria, feliz em devolvê-las para a sua vida marinha. "Agora elas vão encontrar os seus irmãos e irmãs, sua família Sol!" - ele exclamou. A Sol voltava calada. Voltamos calados, enfim.

Até que ela olhou algo no chão de areia: outra concha! "Olha Be, outra concha, outra concha!", gritava animada. Mas o Be não gostou do achado. Ele não gostava de descobrir que sempre haveriam conchas fora do mar. A Sol, por sua vez, não pensou duas vezes: agarrou-se na concha. "Agora ela é minha Be!".

Ele teve um verdadeiro ataque raivoso, daqueles de bater o pé no chão. "A concha não é sua Sol, o lugar dela é no mar!". "Mamãe a Sol não quer jogar a concha de volta ao mar!" - chorava ele sentido, derrubando lágrimas inconformadas. Filho, deixa a Sol ficar com a concha. Ela quer sentir um pouco o que é ter uma concha junto de si. Deixa ela sentir. Ele pensou, pensou, investigou terrenos, mas não se convenceu: "não, não isso não é certo!", emburrava-se.

A Sol apertava a concha nas mãos. A concha pequena dentro de suas mãos pequenas. A concha acalentada pelo seu mundo novo, pelo mundo dela, por ela que era concha também. "Sil, a concha não tem olhos e nem boca. Ela não pode ter irmãos e irmãs. Ela não é como a gente", afirmava a Sol, querendo convencer-se de que a concha agora deveria seguir com ela. Que ela lhe emprestaria olhos e bocas de gente. Que ela lhe supriria as faltas que sentiria nesse mundo que não era o dela.

O dia seguiu. O Be ainda bravo, esqueceu-se um pouco do mundo das conchas em meio a outras brincadeiras e docinhos cheios de açúcar. A tarde caia, e a gente ia se despedindo com a lua que começava a aparecer naquele horizonte sempre aberto.

De repente a Sol chegou perto do Be. Pegou na sua mão com delicadeza: "Vamos Be, vamos jogar a concha de volta ao mar". "Isso Sol!!", ele esbravejou! Foram os dois de mãos dadas, os dois juntos com a concha acalentada. Era hora. Ela estava pronta para despedir-se da concha que, de fato, não era dela. "É, Be, você estava certo. A concha deve voltar para o mar", ela falava em silêncio enquanto se dirigiam para o mar inventado.

Ela só precisava de seu tempo para dizer adeus. Precisava conviver um pouco com aquilo que precisava ir. Precisava senti-la por entre seus dedos, e guardar na memória o que era ter uma concha só sua. O que era ter uma coisa de mar junto de si. Precisava do seu próprio tempo para decantar e para deixar ir. E a concha foi. Num só gesto, certeiro, ela desprendeu-se de suas mãos e mergulhou de novo no mar.

E os dois voltaram ainda juntos, correndo pelos arredores, felizes com a empreitada que realizaram de mãos dadas.

Eu continuava acompanhando tudo com o coração pulsando. E pensava no dia em que eles encontrariam novas conchas e novas oportunidades de viver e de se despedir do que precisava ir embora. No dia em que de novo sentiriam o que é ter algo que deve partir para o desconhecido.

Pensava também nas minhas próprias conchas guardadas, que precisavam voltar para o mar. No que precisava desgarrar das minhas mãos atrapalhadas. No meu tempo de deixar ir o que precisa ir. O que, de fato, não cabia aqui junto de mim.

E eu vou. Quando estiver pronta. Quando conseguir dar o passo em direção ao mar, e me despedir das conchas para nunca mais.

Obrigada meninos, pela grande partilha de coragem.

As fotos são minhas também. Registro emocionado de uma mãe-aprendiz.

Pela dor também?

2011-04-29T17:07:00.005-03:00

Abraço a dor.
Sim, também a dor. Com calma deixo fluir a correnteza.
Contemplo.

A passos curtos percorro a trilha que se abre pela mata.

É tudo tão triste, e tão bonito.

Tudo isso sou eu.

A Alice Ruiz iluminou meus últimos dias com o texto abaixo. Vivi o sonho, o pássaro morto, e também agradeci.
Agradeço.

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PÁSSARO,

de Alice Ruiz

Preste atenção, ela disse, ao abrir para mim a porta de sua casa: - o que a gente sonha aqui, tende a acontecer. Pensei que é preciso ter coragem para morar em um lugar assim, onde o que se sonha passa a existir. Precisa ter muita certeza do seu sonho.

Mas não lembro o que sonhei porque acordei, abruptamente, com o barulho de um pássaro que voara em direção ao vidro da janela como se ela não existisse. Assisti sua morte, seu canto de morte. Ele saberia? Janelas novas pedindo, urgentes cortinas. Se a casa fosse minha. Mas uma casa pode pertencer a mim, substancialmente? eu mesma, tão passageira entre as coisas passageiras?

Ela disse: - eu agradeço por tudo, o tempo todo. - Pela dor também? Eu perguntei. E ela, em resposta, repetia minha pergunta: - pela dor também?

Quis contar do pássaro morto para lhe dar, além do enterro, um pouco de fama. Fama em vida não é bom. É uma espécie de geografia maldita porque quando você está nela, nenhum coração te alcança. O amor que ela oferece é o que te afasta do mundo. Para aceitá-lo só a submissa doçura de quem já morreu. Mas, às vezes é boa a dor porque nos lembra que estamos vivos. - Sim, eu disse pra ela, eu agradeço pela dor também.

- Eu sei uma dor de amor, ela respondeu como quem quer se livrar dela, e começou a contar: - Um dia, ele percebeu, surpreso, que a intensidade do amor que eu sentia, não podia ser verdade, não por ele. Simplesmente não tinha o tamanho dele. Não alcançava, nem de longe, aquele significado todo. Então voou.

- Então foi isso que você sonhou, eu disse. Ela parecia absorta, mas perguntou: - como era mesmo o pássaro que morreu?

E na foto um pequeno grande feminino captado pela minha lente simples de olhar.

O peso e a leveza

2011-03-28T11:26:00.003-03:00

O peso e a leveza.

Milan Kundera volta a rodear meus dias, com suas indagações sobre essa contradição que tanto nos funda.

Por tantas vezes já me senti como Tomás, personagem da Insustentável Leveza do Ser, olhando os muros sujos do pátio sem compreender o que sentia, sentindo-se esmagado entre o dilema do peso e da leveza.

Ao longo da vida divido-me entre pesos e levezas. E hoje não acredito que seja possível escolher entre um e outro. Os dois nos permeiam, sempre, num vai-e-volta de ondas do mar. De ondas de viver assumindo os dilemas e os nossos próprios paradoxos.

Acredito que somos paradoxais. Eu sou.

Aqui vai o Kundera, em sua insustentável leveza.

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Se cada segundo de nossa vida deve se repetir um número infinito de vezes, estamos pregados na eternidade como Cristo na cruz. Essa idéia é atroz. No mundo do eterno retorno, cada gesto carrega o peso de uma responsabilidade insustentável. É isso que levava Nietzsche a dizer que a idéia do eterno retorno é o mais pesado dos fardos (das schwerste Gewicht).
Mas será mesmo atroz o peso e bela a leveza?
O mais pesado dos fardos nos esmaga, verga-nos, comprime-nos contra o chão. Na poesia amorosa de todos os séculos, porém, a mulher deseja receber o fardo do corpo masculino. O mais pesado dos fardos é, portanto, ao mesmo tempo a imagem da realização vital mais intensa. Quanto mais pesado é o fardo, mais próxima da terra está nossa vida, e mais real e verdadeira ela é.
Em compensação, a ausência total de fardo leva o ser humano a se tornar mais leve do que o ar, leva-o a voar, a se distanciar da terra, do ser terrestre, a se tornar semi-real, e leva seus movimentos a ser tão livres como insignificantes.
O que escolher, então? O peso ou a leveza?
Foi a pergunta que Parmênides fez a si mesmo no século VI antes de Cristo. Segundo ele, o universo está dividido em pares de contrários: a luz/a escuridão; o grosso/o fino; o quente/o frio; o ser/o não-ser. Ele considerava que um dos pólos da contradição é positivo (o claro, o quente, o fino, o ser), o outro, negativo. Essa divisão em pólos positivo e negativo pode nos parecer de uma facilidade pueril. Exceto em um dos casos: o que é positivo, o peso ou a leveza?
Parmênides respondia: o leve é positivo, o pesado é negativo. Teria ou não teria razão? A questão é essa. Só uma coisa é certa. A contradição pesado/leve é a mais misteriosa e a mais ambígua de todas as contradições.

E na foto um momento leve que captei nas brincadeiras das crianças aqui da chácara

analfabeto de si mesmo

2011-02-11T09:22:00.002-02:00

Coisa linda de Caio Fernando Abreu.

Eu aqui na varanda, montanhas de tarefas, e pensando nas minhas securas e incompreensões sem pistas. O livro ali, a me fazer companhia para a travessia desse deserto. O sol forte, algumas miragens, algumas despedidas. A areia quente, as noites frias. A solidão.

Onde estou? Talvez esteja mesmo seca, Caio. Obrigada pela companhia.

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"Tinha secado: esse era talvez o ponto. Não a palavra exata, que já não tinha essas pretensões, mas a mais próxima. Sabia pouco a respeito de árvores, ou sabia de um jeito não-científico, desses de tocar, cheirar e ver, mas imaginava que o processo interno de ressecamento começasse bem antes da morte aparecer no verde brilhante das folhas, na polpa dos frutos ou na casca do tronco. Não era evidente nem externo ou explícito o que padecia. E padecia? perguntava-se detalhando os traços com as pontas dos dedos, nada que revelasse na umidade da boca ou num contorno de nariz — uma dor? Não era assim. Gostaria de voltar atrás, com sentimentos curtos e claros feito frases sem orações intercaladas, iluminar aos poucos, um mineiro, uma lanterna, o poço fundo, uma linguagem? A unha batia contra o dente. Contatos assim: uma coisa definida chocando-se com outra definida também. E não só contatos, emoções, linguagens.

Quase analfabeto de si mesmo, sem vocabulário suficiente para explicar-se sequer a um espelho. Não queria assim, esses turvos. Não queria assim, esses vagos. Sem nenhum humor. Sem nada que pulsasse mais forte que o frio cuidado com que desordenava-se, um gole disciplinado de vodca quando alguma corda do violino rebentava em plena sinfonia e, no meio do palco, impossível deter o acorde. Unicamente imagens assim lhe ocorriam, essa coisa das árvores, das gramáticas, das minas, dos concertos. Elegantemente, sempre. As luvas brancas, as longas pinças esterilizadas com que tocava sem tocar o todo, o tudo e o si. Um vício que lhe vinha quem sabe da mania de ouvir música erudita, mesmo enquanto apenas vivia, antes os fones nos ouvidos que os gritos na vizinhança. E por mais que afetasse um ar de quem lentamente cruza as pernas em público, puxando com cuidado as calças para que não amarrotassem, saberia sempre de sua própria farsa. Tão consciente- mente falsa que sua inverdade era o que de mais real havia, e isso nem sequer era apenas um jogo de palavras.

A grande mentira que ele era, era verdade. Ou: a mentira nele nunca fora fraude, mas essência. Seu segredo mais fundo e mais raso, daí quem sabe a surpresa branca de quando ouvira um quase-amigo dizer que não passava de uma personagem. Prometera-se sentimentos sem intercalados, mas sentia agora uma necessidade de explicar ao ninguém que superlotava sua constante platéia, com ele sempre fora assim: quase-amigos, nada de intimidades. Mas voltando atrás no ir adiante: uma surpresa quê. Não, não uma surpresa quê. Uma não-surpresa surpreendida, pois como e porque se fizera visível e dizível naquele momento o que nem sequer alguma vez escondera? Perdia-se, não eram teias. Nem labirintos. Fazia questão de esclarecer que sua maneira torcida não se tratava de estilo, mas uma profunda dificuldade de expressão. Por esse lado, quem sabe? As emoções e os pensamentos e as sensações e as memórias e tudo isso enfim que se contorce no mais de-dentro de uma pessoa — tinham ângulos? Havia lados mais como direi? Fragmentava-se: era os pedaços descosturados de uma colcha de retalhos. Pedia atenção aqui, por favor, mais por gestos, entonações ou simplesmente clima, e regirava: era os retalhos, um por um, não a colcha, ele. Desde o xadrez vermelho ao cetim roxo sem estampa, e assim por diante, todos. Quase parava de aborrecer-se então, como quem troca súbito uma peça para violino e cravo por um atabaque de candomblé. O leve tédio suspenso como poeira espanada logo voltava a desabar. O bocejo era a compreensão mais amarga que conseguia de si mesmo. E posto isso, cabia a seguir qualquer atitude desesperada como casar, tentar o suicídio, fazer psicoterapia ou um concurso para o Banco do Brasil.

Localizava-se, mais fácil assim, dando nome às coisas. Um entusiasmo tênue como o gosto de uma alface. Isso, estar, ser. Uma vontade de interromper- se aqui, paladar estragado pelo excesso de cigarros tentando inutilmente dar um nome ao gosto que fugia entre os dentes. Em algum quarto, há muito não sabia de línguas no seu corpo, ou tão sabidas tinham se tornado que. Vacilava entre a certeza quase absoluta de estar alcançando qualquer coisa próxima de uma sabedoria inabalável, alta como um minarete, gelada como um iceberg — melhor assim: uma montanha de compreensão sem dor de todas as coisas. Ou, talvez o ponto, nem icebergs, nem minaretes — mas árvore. Inventava com os olhos no ar vazio à sua frente um verde copado de sumarentos frutos, como se diria num outro tempo, se é que alguma vez se disse, dizia sim, dizia agora, desavergonhado e frio. Verde copado de sumarentos frutos. Folhagem de seda lustrosa. Tronco pétreo ancestral. O seco invisível como verme instalado no de-dentro. Impressentível, sob a casca, caminhando lento, questão de tempo, apenas, e semente contendo o galho crispado, mão de bruxa, roendo. Tinha dois olhos duros. Dois olhos grandes de quem vê muito, e não acha nada. Tinha secado, era certamente esse o ponto. Nunca a palavra exata, esclarecera de início. Já não tinha mais essas pretensões."

E na foto um pouco das minhas paisagens secas do cerrado.

Em tempo de rosa

2011-01-07T01:42:00.004-02:00

Neste fim de ano ganhei um presente que me tocou fundo. Um livro. Um livro simples e grandioso, da Alice Ruiz, chamado "Proesias". O livro me engoliu de delicadezas. Boas delicadezas escritas por essa mulher que, certamente, tem o que dizer. As imagens em xilogravuras, que acompanham as letras corridas, tecem outras poesias - em miradas cuidadosas. Realmente, foi um presente de apaziguar a alma.

Em tempo de rosa, especialmente, comoveu-me pela leve poética e beleza de sentimentos. Veio ao encontro de um aperto no peito que insistia em se calar sem ser ouvido. Acalentei-o, enfim, com a "proesia" de Alice.
E aqui está:

Tinha um riso inteiro no que eu me lembre. Tinha alguma coisa já conhecida no que me esqueço. E era o poema que tinha dentro.
Nem maior, nem menor. Igual, nem nunca.
Fiquei assim sorvendo a risada no ar. Minha ou dele, na mesma.
O ter que falar dele foi parte desse caminho meu, o das palavras.
Não é que ele era um que podia responder? Parecia, sim.
E o sorriso aumentava por dentro. Por fora, se mantendo.
Que nem quando as mãos se tocam e os olhos se enchem de borboletas, asas a mil.

Mas isso num assim, como se nada tivesse acontecido.
Que lá sou eu alguém que, às vezes, nem que dou conta de estar aqui.
Dá para inventar uma pessoa inteira, ou poema, quando ainda não se sabe.
Depois é mais difícil.
Esse que eu vi, foi meu olhar que inventou? E como então ele poderia continuar vindo?
Dele já tenho saudade. De nós. Da dupla.
Dupla é uma que é sempre duas, refletida em si mesma,
onde o um nunca se ausenta sozinho, num ensimesmamento que não tem mais jeito.

Diante de si, ás vezes imóvel, outras tremulante,
outras nem tanto, sempre o reflexo.
Se reconhecem? É mesmo frente a frente que a gente se vê melhor ou seria de soslaio que o olho saberia mais?
O corpo, a mais imanente das transcendências, por exemplo,
precisava mesmo estar ali, quando tinha toda essa felicidade na dança dos pensamentos? Sim.

Luminosos como só no sonho. Ali, talvez, o conhecimento de nós.
Nessa rarefação, matéria sutil de que é feita a textura do sonho, concordamos. Acordamos.
Lá, onde não estamos, estamos completamente.
Pétala sobre pétala.
Verso sobre verso.
- Alice Ruiz -

E na foto um momento que captei, ainda com a minha velha pentax, nos lados de Goiás Velho, a bela cidade de Goiás.

Pregos enferrujados

2010-10-27T11:51:00.001-02:00

Um homem catava pregos no chão.

Sempre os encontrava deitados de comprido,
ou de lado,
ou de joelhos no chão.
Nunca de ponta.
Assim eles não furam mais – o homem pensava.
Eles não exercem mais a função de pregar.
São patrimônios inúteis da humanidade.
Ganharam o privilégio do abandono.
O homem passava o dia inteiro nessa função de catar pregos enferrujados.
Acho que essa tarefa lhe dava algum estado.
Estado de pessoas que se enfeitam a trapos.
Catar coisas inúteis garante a soberania do Ser.
Garante a soberania de Ser mais do que Ter.
- Manoel de Barros -

Inspiro ar aos pulmões com a poesia de Manoel de Barros. Olho ao redor e inundo-me de urgências de TER. Sufoco-me. Sofro as mesquinharias daqueles que pulsam em nome de TER. Um TER que não tem barreiras. Daqueles que se esquecem que SÃO, em meio a outros que também SÃO, com a existência sagrada que respira o caminhar dos dias. Existência essa tão negligenciada. Tão esquecida em meio a uma existência concreta de funcionalidades capitalistas. De status quo de papel.
Eu quero é continuar catando meus pregos enferrujados.

E na foto um registro dos meus pequenos buscando sentido em formigas, pedras e flores de jardim.

O diário de Silvia

2010-10-18T21:03:00.004-02:00

"A quem mais posso me confessar senão a mim mesma?
Isso prova que, como todo o mundo, tenho dupla personalidade.
Agora sou a que escreve e depois serei a que lê.
Tenho muitas Sílvias dentro de mim. Cada vez que eu reler essas páginas, serei outra.
E cada uma dessas outras será diferente da que escreveu. E mesmo a que escreveu não foi sempre a mesma, mas várias. Isso tudo me alarma um pouco..."

De Érico Veríssimo. O diário de Silvia. O único livro deste autor que eu li, por uma razão um tanto óbvia. E gostei muito. Me senti mesmo Silvia, vinda de muitas Silvias, indo para muitas outras mulheres das selvas.

E na foto um momento inusitado do sábado em Brasília, que captei com lentes curiosas de anoitecer.

Delicadezas do cerrado

2010-10-12T10:59:00.001-03:00

"Então, de repente, sem pretender, respirou fundo e pensou que era bom viver. Mesmo que as partidas doessem, e que a cada dia fosse necessário adotar uma nova maneira de agir e de pensar, descobrindo-a inútil no dia seguinte - mesmo assim era bom viver. Não era fácil, nem agradável. Mas ainda assim era bom. Tinha quase certeza."

De Caio Fernando Abreu

E na foto uma das delicadezas do cerrado, que me chegam de repente, a me encantar a alma. E assim sigo, quase com certeza do caminho que se abre.

Erupções

2010-10-03T16:02:00.003-03:00

Ando apaixonada por Anais Nin. Seus escritos são um presente neste tempo martelado de questionamentos e mergulhos em águas profundas. Sábia e corajosa mulher, que ousor romper algumas das duras amarras morais da década de 30.

Deixo um pouquinho dela, e do que anda permeando meus pensamentos neste início de mês, que resolveu trazer o alento das águas e resfresco da umidade:

O ímpeto de crescer e viver intensamente, foi tão forte em mim, que não consegui resistir a ele. Enfrentei meus sentimentos. A vida não é racional! É louca e cheia de mágoa. Mas não quero viver comigo mesma. Quero paixão, prazer, barulho, bebedeira, e todo o mal. Quero ouvir música rouca, ver rostos, roçar em corpos, beber um Benedictine ardente. Quero morder a vida, e ser despedaçada por ela. Eu estava esperando. Esta é a hora da expansão, do viver verdadeiro. Todo o resto foi uma preparação. A verdade é que sou inconstante,com estímulos sensuais em muitas direções. Fiquei docemente adormecida por alguns séculos, e entrei em erupção sem avisar.

E na foto um registro das minhas redes de ler e deixar flutuar os pensamentos.

Desconstruída

2010-09-25T18:30:00.001-03:00

Ando desorganizada. Desconstruída. Indagando-me quem sou eu.
Recebi como resposta este trecho da Clarice Lispector de uma amiga querida. É, faz todo sentido neste momento da vida.....

Compartilho:

"Estou desorganizada. (...)
É difícil perder-se. É tão difícil que provavelmente arrumarei depressa um modo de me achar, mesmo que achar-me seja de novo a mentira que vivo. (...) Se tiver coragem, eu me deixarei continuar perdida. Mas tenho medo do que é novo e tenho medo de viver o que não entendo quero sempre ter a garantia de pelo menos estar pensando que entendo, não sei me entregar à desorientação. Como é que se explica que o meu maior medo seja exatamente em relação: a ser? e no entanto não há outro caminho. Como se explica que o meu maior medo seja exatamente o de ir vivendo o que for sendo? como é que se explica que eu não tolere ver, só porque a vida não é o que eu pensava e sim outra como se antes eu tivesse sabido o que era! Por que é que ver é uma tal desorganização?”

E na foto as minhas paisagens também desorganizadas pela seca. Esperando que se faça o verde novamente.

Como me sinto?

2010-09-03T14:05:00.002-03:00

Como me sinto? Como se colocassem dois olhos sobre uma mesa e dissessem a mim , a mim que sou cego : isso é aquilo que vê , essa é a matéria que vê . Toco os dois olhos sobre a mesa , lisos , tépidos ainda , arrancaram há pouco, gelatinosos , mas não vejo o ver . É assim o que sinto tentando materializar na narrativa a convulsão do meu espírito , e desbocado e cruel , manchado de tintas , essas pardas escuras do não saber dizer , tento amputado conhecer o passo , cego conhecer a luz , ausente de braços tento te abraçar.

Hilda Hist

Sim, é como me sinto nessas semanas de mergulho em águas densas......

E a foto que deixo capta um momento de vizinha, no fim de tarde encantado do cerrado

Silêncios

2010-08-19T18:29:00.006-03:00

Ando permeada de silêncios. Imensos espaços vazios. Reticências. Travessões sem falas desmedidas.
Fundamental calar a voz. Deixar os sentimentos pulsarem livremente, sem traduções.
Apenas sentir. Ouvir o silêncio que se ergue cuidadoso, zelando pelo pulsar do peito.

Silêncio branco. Silêncio de muitas faces. Silêncio meu.

Silêncio que colho com os dedos molhados, que tocam a terra fecundada pelas indagações da vida-vivida.

Deixo um poema do Manoel de Barros, que lindamente fotografa o silêncio com poesia. E a foto que tirei de uma de minhas paisagens santistas, que tanto abrigou meu silêncio junto ao mar.

Difícil fotografar o silêncio.
Entretanto tentei. Eu conto:
Madrugada, a minha aldeia estava morta. Não se via ou ouvia um barulho, ninguém passava entre as casas. Eu estava saindo de uma festa,
Eram quase quatro da manhã. Ia o silêncio pela rua carregando um bêbado. Preparei minha máquina.
O silêncio era um carregador?
Estava carregando o bêbado.
Fotografei esse carregador.
Tive outras visões naquela madrugada. Preparei minha máquina de novo. Tinha um perfume de jasmim no beiral do sobrado. Fotografei o perfume. Vi uma lesma pregada na existência mais do que na pedra.
Fotografei a existência dela.
Vi ainda um azul-perdão no olho de um mendigo. Fotografei o perdão. Olhei uma paisagem velha a desabar sobre uma casa. Fotografei o sobre.
Foi difícil fotografar o sobre. Por fim eu enxerguei a nuvem de calça.
Representou pra mim que ela andava na aldeia de braços com maiakoviski – seu criador. Fotografei a nuvem de calça e o poeta.

Ninguém outro poeta no mundo faria uma roupa
Mais justa para cobrir sua noiva.
A foto saiu legal.

pelos caminhos que ando

2010-06-17T14:43:00.002-03:00

Pendurei na parede esse poeminha do Leminski.
E ele reluz nos dias de frio:

pelos caminhos que ando
um dia vai ser
só não sei quando

Na foto deixo as flores que resolveram colorir as matas aqui de casa.
minhas lentes ficaram encantadas!

minha vertigem clariciana

2010-05-21T10:30:00.003-03:00

Era como se estivesse, enfim, nua. Nua e só, diante de um imenso abismo. Sentia a vertigem, à beira do barranco, e meus pés fincados no chão. Mais um passo, e era o pulo. Os pés latejavam, ardiam. Eu sempre tive uma relação de atração e repulsa com as vertigens, e esse magnetismo vibrava com uma intensidade eletrificada. Tremia de medo, e me aproximava do escuro. Busquei alguém, uma voz, um ombro, uma lanterna mas, esse pulo só se dá sozinha - e no breu. Não se pode iluminar o que está por vir, não há lanterna que alcance o desfecho da queda.

Chorei um choro sentido, por dias e dias. Um choro inconsciente, de raízes profundas. Lavei os cabelos e guardei a água que sobrou. Foi ela que me nutriu nos tempos de náusea. Eu estava longe, longe, e via meu filho apenas com os olhos do amor. Sentia com os poros, com as pontas dos dedos, com os ouvidos aguçados para os sons que vem de dentro. Se fosse possível descrever, diria que estava em outra dimensão temporal. Mas toda descrição é efêmera. E o medo é um vulto enorme de garras afiadas.

Quem era eu, enfim? O que é o ego diante desse imenso buraco fosco? Não sabia mais o que me compunha, até que me acostumei com o medo de não saber. Ele passou a ser um aliado. Com os olhos fechados, e envolta pelo medo companheiro, desgarrei os pés do chão. Os pés estavam quentes, e o ar gelado impulsionou o passo. Pulei. Um único e certeiro pulo. Um só minuto e lá estava eu, escorregando pelo buraco de mim mesma, pulsando em queda livre.

E a queda tem sido lenta. Às vezes me agarro em alguns galhos de árvores que me remetem a terra firme. Mas não temo mais a vertigem, vivo-a. Espero chegar em pé sobre as duas pernas - pernas firmes para trilhar um novo caminho mais cheio de mim mesma.

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Na foto está a Tati, uma menina muito querida, em nossa viagem vertiginosa pelo interior do Brasil. Tirei no alto da Serra da Capivara - Piauí. E abaixo, deixo um trecho da Clarice Lispector, que faz eco interior nesse momento:

"Os rituais eram as minhas muletas de aleijada. Mas eis que resolvi jogar para longe de mim, e se perderam no espaço infinito de Deus, as muletas. Morri de medo de cair e nunca mais poder me levantar. Como viver sem os rituais da vida? Sem os hábitos? Então, de dentro de meu medo, surgiu-me uma mulher de pé sobre as duas pernas, e esta mulher era eu - eu sozinha. E foi sozinha que dei os primeiros passos. Trêmula de medo diante de minha ousadia e solidão. Então resolvi criar em mim a nudez. E uma certa luz de verdade nasceu em mim. Não sei dizer qual era a verdade. Era apenas luz de visão, apenas, mas para mim mesma suportável".

O essencial faz a vida valer a pena

2010-05-16T13:28:00.003-03:00

Essa semana só consegui pensar nesse texto do Rubem Alves: O tempo e as jabuticabas.
De volta à ativa, a pergunta: "para que mesmo?!", me veio muitas vezes à cabeça.
O tempo corre e me vejo como a menina do texto de Rubem.
Quero roer o caroço do que importa. Do que vale a pena. Da matéria de que é feita a vida.
E ao olhar ao redor vejo minha saúde sendo consumida pelas mesmas mesquinharias, egos e mediocridades de que fala o texto.
Mas hei de voar, e me libertar das amarras que hoje prendem meus pés aos pés de gente que perde o essencial da vida em troca de poder, dinheiro, politicagens e outras podres ilusões.
Aqui vai o texto. E a foto que tirei ontem, da pequena amiga Betina, me traz a alegria do que vale a pena.
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Contei meus anos e descobri que terei menos tempo para viver
daqui para frente do que já vivi até agora. Sinto-me como aquela
menina que ganhou uma bacia de jabuticabas. As primeiras, ela
chupou displicente, mas percebendo que faltam poucas, rói o caroço.

Já não tenho tempo para lidar com mediocridades.
Não quero estar em reuniões onde desfilam egos inflados.
Não tolero gabolices. Inquieto-me com invejosos tentando destruir
quem eles admiram, cobiçando seus lugares, talentos e sorte.

Já não tenho tempo para projetos megalomaníacos.
Não participarei de conferências que estabelecem prazos fixos
para reverter a miséria do mundo. Não quero que me convidem
para eventos de um fim de semana com a proposta de abalar o milênio.

Já não tenho tempo para reuniões intermináveis para discutir
estatutos, normas, procedimentos e regimentos internos.
Já não tenho tempo para administrar melindres de pessoas,
que apesar da idade cronológica, são imaturos.

Não quero ver os ponteiros do relógio avançando em reuniões
de 'confrontação', onde 'tiramos fatos a limpo'.
Detesto fazer acareação de desafetos que brigaram pelo
majestoso cargo de secretário geral do coral.
Lembrei-me agora de Mário de Andrade que afirmou: 'as pessoas
não debatem conteúdos, apenas os rótulos'.
Meu tempo tornou-se escasso para debater rótulos, quero a
essência, minha alma tem pressa...
Sem muitas jabuticabas na bacia, quero viver ao lado de gente
humana, muito humana; que sabe rir de seus tropeços, não se encanta
com triunfos, não se considera eleita antes da hora, não
foge de sua mortalidade, defende a dignidade dos marginalizados,
e deseja tão somente andar ao lado do que é justo.

Caminhar perto de coisas e pessoas de verdade, desfrutar desse

amor absolutamente sem fraudes, nunca será perda de tempo.'

O essencial faz a vida valer a pena.

Bernardo é quase árvore

2010-04-11T21:52:00.005-03:00

Só por esse poema do Manoel de Barros, que descobri recentemente, teria escolhido o nome do meu filho.
Ele caiu como uma luva no meu amor de mãe, iluminando o brilho dos meus olhos ao ver meu pequeno homem forte como um urso.

Bernardo é quase árvore.
Silêncio dele é tão alto que os passarinhos ouvem de longe.
E vêm pousar em seu ombro.
Seu olho renova as tardes.
Guarda num velho baú seus instrumentos de trabalho:
um abridor de amanhecer
um prego que farfalha
um encolhedor de rios – e
um esticador de horizontes.
(Bernardo consegue esticar o horizonte usando três fios de teias de aranha. A coisa fica bem esticada). Bernardo desregula a natureza:
Seu olho aumenta o poente.
(Pode um homem enriquecer a natureza com a sua incompletude?)

E na foto um momento que captei do meu Bernardo, misturando-se com a instalação de arte para crianças.

Se tem gente com fome, dá de comer....

2010-04-03T19:32:00.001-03:00

As doenças contemporâneas

2010-03-26T15:58:00.004-03:00

Processos de dor não são apenas processos de dor. São etapas. Finas etapas da existência humana, degraus para que alcancemos outros espaços. É preciso estar alerta e consciente para os movimentos de reclusão, os momentos de parada obrigatória, de loucura, dor e confusão. Os seus significados sempre aparecem em longo prazo, quase desconexos com o tempo tão duro enfrentado. Nada é óbvio, e nada é simples.

Vivemos num mundo complexo, de doenças complexas e grandes questões camufladas. Vivemos à margem do instinto de ser homem e mulher, dos ciclos da natureza, das vozes que vem de dentro. Não as ouvimos. Nossos ouvidos estão tampados com falsas seguranças e artificialidades. Nossos olhos enxergam até aonde a vista alcança, deixando escapar a imensidão incompreensível da própria vida. Vícios cotidianos nos afastam uns dos outros, e da conexão com o divino que existe em cada um de nós.

Perdemo-nos, com pesar. E não nos damos conta de que criamos, com isso, um mundo de difícil trânsito e atritos corporais. De brigas pelo que não importa. De agressões descabidas. De violência não natural, de crises não pertinentes, de desconhecimento. Adoecemos.

As doenças pungentes do mundo contemporâneo. As novas e poderosas drogas não dão conta de amenizar o dolorido acúmulo interno de desgastes desnecessários. Tampouco de preencher os vazios existenciais. Desgastes de alma não são curados com pílulas mágicas. Elas aliviam a dor física. Mas as raízes de nossas doenças estão bem além. E, para curarmo-nos, é preciso a nudez. É preciso proteção maior do que a que a medicina pode oferecer. É preciso um mergulho intenso nas profundezas, nas entranhas de nossas estruturas - para que possamos emergir com o essencial. E um longo e tortuoso caminho nos espera até lá, até que consigamos fincar o pé em algo nosso - livre, um pouco, da opressão que nos adoece. Um caminho solitário, de descobertas solitárias e reveladoras do medo maior que nos permeia. Mas enfrentá-lo vale a pena. Sempre vale a pena. Senão serão repetidas doenças, repetidos remédios, repetidas consultas e exames com doutores e mais doutores. E a resposta de alívio não chegará.

Estejamos atentos!

E na foto um bom banho de cachoeira, que captei em Pirenópolis.

desistências

2010-03-12T11:22:00.005-03:00

Nesses dias de estranheza, em compasso de espera, aprendo algo mais sobre mim mesma. Aprendo a parar a minha natureza de vento, a aquietar o corpo e a mente que apresentam sinais de esgotamento.
Começo a acreditar que as doenças são, de fato, processos de transformação. E transmuto-me no meu medo desconhecido de ser, em busca do meu silêncio. Perco a razão dos homens, em busca de minha própria razão desassistida. Solto algumas amarras, e navego tremendo para algum lugar onde possa ver as cores do pôr-do-sol. Hei de chegar, quando for a hora, no meu próprio porto seguro.
E para tanto é preciso desapegar, desistir de algumas coisas, para que - num futuro próximo - outras possam vir. E que venham mais calmas e condizentes com a simplicidade e leveza que a vida deve ter.

Esse trecho de Clarice Lispector veio em boa hora, para me revelar o dom da desistência:

"Pois existe a trajetória, e a trajetória não é apenas um modo de ir. A trajetória somos nós mesmos. Em matéria de viver, nunca se pode chegar antes. A via-crucis não é um descaminho, é a passagem única, não se chega senào através dela e com ela. A insistência é o nosso esforço, a desistência é o prêmio. A este só se chega quando se experimentou o poder de construir e, apesar do gosto de poder, prefere-se a desistência. A desistência tem que ser uma escolha. Desistir é a escolha mais sagrada de uma vida. Desistir é o verdadeiro instante humano. E só esta, é a glória de minha condição. A desistência é uma revelação"

E na foto as cores do entardecer de Brasília, que tem me acompanhado nesses dias difíceis.

O novo feminino

2010-03-01T13:54:00.006-03:00

O esgotamento dessa semana me fez pensar no que vem a ser o novo feminino, em tempos atuais. Nós, mulheres, depois de tantos anos de opressão pelo masculino, conseguimos a duras penas respeito e igualdade na sociedade. Uma igualdade ainda desigual, mas que grita alto a injustiça de anos e anos de um masculino exacerbado que ainda se insiste dominante. E esse grito faz eco, deixando para trás o preconceito que ofuscava o potencial feminino e trancava as mulheres às tarefas domésticas e serviçais.

Os bons ventos - impulsionados pelos movimentos feministas e de direitos humanos - trouxeram a mulher para dividir espaço no centro da política, na condução das empresas, nos altos cargos, na coordenação das mais diversas atividades que hoje permeiam nosso tempo. Temos mulheres presidentes, mulheres prefeitas, mulheres empresárias, mulheres aventureiras, mulheres livres. Mulheres bem sucedidas em vários campos, até como solteiras devotas à boa solidão da independência conjugal. Mulheres que se afirmam, que lutam, que falam de igual para igual. E que trazem outros ares para as relações profissionais, diplomáticas, financeiras e afins. Meus olhos brilham e admiram o feminino que vejo crescer, e que desde sempre sonhei em ver florescer ver no mundo.

Mas, respiro intrigada....para onde vamos? Para onde estamos conduzindo nossa essência feminina?

Em meio ao turbilhão de acotencimentos cotidianos, às tarefas contemporâneas que esgotam o tempo atrás de dinheiro e estruturas capitalistas - aqui estamos nós, mulheres, correndo de um lado para o outro com os braços cheios de desafios. Desafios que transbordam e vão além, muito além, do que podiam imaginar nossas avós e bisavós. Desafios que nos levam ao desafio maior de sobreviver o feminino e com ele reinventar o que vem a ser mulher, e viver mulher, nesse mundo de grandes brigas com luvas de chumbo.

E é preciso reinventar. O cansaço do meu corpo me lembra que estou vivendo, como muitas, com saudade de ser mulher, de transpirar meu próprio sangue, de intuir, acalentar, amamentar, cuidar das sementes, dos filhos, das plantas, dos outros. Saudades de gestar e parir, no tempo certo, o que venho a deixar no mundo. Saudades de viver os ciclos, de conviver com o desconhecido que carrego dentro do útero, de ter tempo para os meus - um tempo livre do relógio, capaz de suprir a necessidade da partilha.

Saudades do tempo da cozinha, em que o alimento se transforma calmamente em energia. Saudades de viver a estranheza dos períodos de tensão, de me saber mulher-bicho sem pressa da dor passar. Saudades do amor materno, de ensinar e aprender o que não se lê em livros e não vem escrito na tela do computador. Saudades de dormir sem despertar correndo, de fazer o café-pão-quente, de dar à luz ao meu próprio dia.

Mulheres podem ou não ter filhos nascidos de seus ventres, isso não importa. Todo o feminino é também mãe, e demanda um outro tempo - capaz de viver a incompreensão do amor e a necessidade do cuidar. Todo o feminino é composto de muitas, muitas mulheres numa só - mulheres que choram sem razão e que são brutas com uma terrível sensibilidade incompreensível. Mulheres que precisam de seus tempos não lineares, para além de 8 horas diárias, para que desabrochem a feminilidade que não nasce agendada. Olho ao meu redor, e vejo com tristeza que hoje o tempo mulher é um tempo partido.

A concretude matemática do tempo dinâmico, rápido, objetivo, lucrativo - construído para não se ter tempo sobrando, está engolindo-nos. Ao entrarmos nesse jogo - com o peito estufado - ganhamos nosso espaço com competência, mas o que temos colhido em troca, além da independência financeira e o respeito quase desrespeitoso pela mulher vitoriosa?

Quase sem respirar essa semana, vi meu feminino sufocado lá atrás de mim.Eu, que sempre me quis independente e lado a lado com qualquer masculino que atravessasse meu caminho, vejo hoje a fragilidade das minhas pernas cansadas. E humildemente peço ao homem que me ajude a levantar. Abro os olhos para a minha fragilidade de viver esse tempo presente, com tudo que ele me exige, e peço que essa noção seja meu guia, minha espada e minha força para ir adiante.Saber-me frágil e, ao mesmo tempo, capaz de voar e de carregar o mundo nas minhas asas de mãe, faz com que meu feminino tome fólego para seguir em frente, buscando um novo espaço para ser, em meio aos tantos obstáculos de pedra que tenho que cruzar no meu trajeto diário.

Li num livro de entrevistas com Simone de Beavouir - essa mulher que tanto disse sobre o feminino - que ela não acreditava na mudança da posição da mulher na socidade, antes de haver uma mudança estrutural nesta própria sociedade. Convenço-me de suas sábias palavras. Igualdade e respeito ao feminino só pode existir em um outro mundo possível. E cabe a nós, mulheres, gestá-lo e parí-lo.

E na foto o fogão à lenha de Pirenópolis, que nos ofereceu uma saborosa feijoada cozida no tempo do vapor.

Quero ser tambor

2010-02-23T17:45:00.006-03:00

Nessa terça-feira especialmente difícil, encontro José Craveirinha - esse grande poema Moçambicano que nos deixou há alguns anos.

Emociono-me com cada letra, no pulsar de seu desejo de ser tambor.

Seu José, hoje também quero ser tambor, e viver as lembranças que remontam a sua terra de pele curtida ao sol.

Meus pensamentos pulam confusos e desejo, apenas, a batida crua de ser tambor.

Não querer, não arder, não resolver, não desafiar. Nada!

Apenas receber as mãos quentes que impulsionam as batidas ritmadas e a alegria de se fazer música.

A alegria de louvar e agradecer.

A alegria do choro comovido libertado depois de tantos anos.

A alegria de ser um único e propulsor tambor, capaz de traçar uma rota invisível de fé e esperança.

É para lá que estou indo.

E deixo um momento que captei no Fórum Social Mundial, ainda com a minha velha Pentax...

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Tambor está velho de gritar

Oh velho Deus dos homens

deixa-me ser tambor

corpo e alma só tambor

gritando na noite quente dos trópicos

Nem flor nascida no mato do desespero

Nem rio correndo para o mar do desespero

Nem zagaia temperado no lume vivo do desespero

Nem mesmo poesia forjada na dor rubra do desespero.

Nem nada!

Só tambor velho de gritar na lua cheia da minha terra

Só tambor de pele curtida ao sol da minha terra

Só tambor cavado nos troncos duros da minha terra.

Só tambor rebentando o silêncio amargo da Mafalala

Só tambor velho de sentar no batuque da minha terra

Só tambor perdido na escuridão da noite perdida.

Oh velho Deus dos homens

Eu quero ser tambor

e nem rio

e nem flor

e nem zagaia por enquanto

e nem mesmo poesia.

Só tambor ecoando como a canção da força da vida

Só tambor noite e dia

dia e noite só tambor

até a consumação da grande festa do batuque!

Oh velho Deus dos homens

Deixa-me ser tambor!

Sensibilidades sem governo

2010-02-11T11:38:00.004-02:00

E hoje esse poema da Adélia Prado me cai como uma luva, encaixando-se em minhas esquisitices e sensibilidades desgovernadas de ser mulher:

Não sou matrona, mãe dos Gracos, Cornélia,

sou é mulher do povo, mãe de filhos, Adélia.

Faço comida e como.

Aos domingos bato o osso no prato pra chamar o cachorro

e atiro os restos.

Quando dói, grito ai,

quando é bom, fico bruta,

as sensibilidades sem governo.

Mas tenho meus prantos,

claridades atrás do meu estômago humilde

e fortíssima voz pra cânticos de festa.

Quando escrever o livro com o meu nome

e o nome que eu vou pôr nele, vou com ele a uma igreja,

a uma lápide, a um descampado,

para chorar, chorar e chorar,

requintada e esquisita como uma dama.

E na foto, que tirei em Santos, o farol da minha infância que já não existe mais. Caiu, derrubado pelos anos e pela erosão da maresia. Hoje resta apenas a lembrança dessa paisagem do canal 6, com seus olhos voltados para a vida praiana.

Vontade de chorar o farol da minha infância, coisa totalmente sem governo...

mamãe coragem

2010-02-01T11:31:00.006-02:00

Ser mãe

É desdobrar fibra por fibra

Os corações dos filhos

Já disse sabiamente Torquato Neto, na sua famosa composição "mamãe coragem".

Pois é mães, é preciso coragem. Desbravar o universo intenso de emoções e questões que é gerar e criar um filho, é tarefa das mais sólidas. É tarefa de uma vida. Sorrio ao pensar que estou nessa, com todos os pesares e alegrias. E com todos os mistérios dos quais somos feitos.

O cansaço do corpo me lembra que envelheço - ao mesmo tempo em que a circularidade do tempo me ensina rejuvenecer. E rejuveneço ao sentir esses dois olhinhos que me olham firmes e vibrantes, e que me chamam de mãe frente à descoberta do mundo.

Coragem sim, coragem. Para cada passo que nos leva adiante.

E deixo essas linhas com outro poema de Torquato Neto - Cogito, no qual me cogito frente à imensidão do desconhecido.

eu sou como eu sou

pronome

pessoal intransferível

do homem que iniciei

na medida do impossível

eu sou como eu sou

agora

sem grandes segredos dantes

sem novos secretos dentes

nesta hora

eu sou como eu sou

presente

desferrolhado indecente

feito um pedaço de mim

eu sou como eu sou

vidente

e vivo tranqüilamente

todas as horas do fim.

E a foto plácida que tirei do anoitecer em Pinguinguaba me lembra do vai-e-vem das ondas, que segue infinitamente vindo de um horizonte sem endereço.

Que soprem os ventos

2010-01-13T12:49:00.006-02:00

"É vista quando há vento e grande vaga

Ela faz um ninho no enrolar da fúria e voa firme e certa como bala

As suas asas empresta à tempestade

Quando os leões do mar rugem nas grutas

Sobre os abismos, passa e vai em frente

Ela não busca a rocha, o cabo, o cais

Mas faz da insegurança a sua força e do risco de morrer, seu alimento

Por isso me parece imagem e justa

Para quem vive e canta num mau tempo"

O raio de Iansã sou eu

Cegando o aço das armas de quem guerreia

E o vento de Iansã também sou eu

E Santa Bárbara é santa que me clareia

Trago esses trechos da Maria Bethânia para encerrar a viagem de final de ano - começo de ano, e para saudar e louvar a minha espiritualidade. Que soprem os ventos, que balencem as estruturas, e que venham as mudanças. Epa rei!

E a foto é minha, na feira da torre - onde soprava forte o vento que antecede as chuvas do planalto central.

Um mundo grande, para um feliz 2010.

2009-12-21T09:46:00.011-02:00

Ao ler o Drummond nesta manhã de final de ano, pensei que não havia melhor mensagem para me despedir de 2009, e abrir as portas para o novo ciclo que se inicia.

E deixo-a nessas linhas, com desejo de que todos os corações cresçam no sentido de tempo e na direção do mundo - que não se acaba.

Que 2010 traga poesias, flores, amores.

Traga esperança e beleza para além das dificuldades dos nossos dias, que se erguem permeados de dores e misérias humanas. Dias melhores hão de vir, e virão pelas nossas mãos. Movidos pelos corações que pulsam e se expandem rompendo as cortinas dos escritórios engravatados e pautados pelas cifras bancárias.

Felicidades verdadeiras, para todos nós!

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Tu sabes como é grande o mundo.

Conheces os navios que levam petróleo e livros, carne e algodão.

Viste as diferentes cores dos homens,

as diferentes dores dos homens,

sabes como é difícil sofrer tudo isso,

amontoar tudo isso

num só peito de homem... sem que ele estale.

Fecha os olhos e esquece.

Escuta a água nos vidros, tão calma, não anuncia nada.

Entretanto escorre nas mãos, tão calma!

Vai inundando tudo...Renascerão as cidades submersas?

Os homens submersos – voltarão?

Meu coração não sabe.

Estúpido, ridículo e frágil é meu coração.

Só agora descubro como é triste ignorar certas coisas.

(Na solidão de indivíduo

desaprendi a linguagem

com que homens se comunicam.)

Outrora escutei os anjos,

as sonatas, os poemas, as confissões patéticas.

Nunca escutei voz de gente.

Em verdade sou muito pobre.

Outrora viajei

países imaginários, fáceis de habitar,

ilhas sem problemas, não obstante exaustivas e

convocando ao suicídio.

Meus amigos foram às ilhas.

Ilhas perdem o homem.

Entretanto alguns se salvaram e

trouxeram a notícia

de que o mundo, o grande mundo está crescendo todos os dias,

entre o fogo e o amor.

Então, meu coração também pode crescer.

Entre o amor e o fogo,

entre a vida e o fogo,

meu coração cresce dez metros e explode.

– Ó vida futura! Nós te criaremos.

--------------------------

Carlos Drummond de Andrade

E a foto é minha. Be e Sol olhando o mundo grande, do alto dos seus quase 3 anos de idade.

esperança ao ar livre

2009-12-06T18:07:00.005-02:00

(Ah, os rostos sentados
numa sala de espera.
Um "Diário Oficial" sobre a mesa.
Uma jarra com flores.
A xícara de café, que o contínuo
vem, amável, servir aos que esperam a audiência
[marcada.

Os retratos em cor, na parede,
dos homens ilustres que exerceram,
já em remotas épocas,
o manso ofício
de fazer esperar com esperança.
E uma resposta, que sempre será a mesma: só amanhã.
E os quase eternos amanhãs daqueles rostos sempre
[adiados
e sentados
numa sala de espera.)

Mas eu prefiro é a rua.
A rua em seu sentido usual de "lá fora".
Em seu oceano que é ter bocas e pés
para exigir e para caminhar.
A rua onde todos se reunem num só ninguém coletivo.
Rua do homem como deve ser:
transeunte, republicano, universal.

Onde cada um de nós é um pouco mais dos outros
do que de si mesmo.
Rua da procissão, do comício,
do desastre, do enterro.
Rua da reivindicação social,
onde mora o Acontecimento.

A rua! uma aula de esperança ao ar livre.

De Cassiano Ricardo (sala de espera) - para todas as nossas esperanças e desejos de mudança do lado de fora. Uma doa dose de ânimo poético para enfrentar e participar da rua de nossos dias.

E a foto é minha, com as crianças correndo e construindo a realidade que se apresenta nos arredores da chácara.

O tempo e as essências

2009-11-29T20:56:00.022-02:00

33 anos, enfim. Chego ao meu novo ano no lugar de onde vim.
Retornei, para alguns dias, à casa materna, aos amigos do peito, ao pai e à mãe, à família de sangue, à família espiritual e à família que a gente escolhe.

Na companhia do meu filho, acolheram-me as minhas raízes e o amor que me nutriu até a partida para uma nova etapa no planalto central do Brasil. Emocionei-me, sem pudor, com cada abraço e cada sorriso que ganhei ao longo dos dias. E fiquei feliz, intensamente feliz, como uma criança de 3 anos imersa no mar pela primeira vez. Enquanto meu filho pulava as ondas e lambia as gotas salgadas com o prazer da descoberta, eu redescobria as minhas essências - com o mesmo prazer do desconhecido.

Tão bom saber que certas coisas não mudam! E não mudam porque são verdadeiras - e crescem a cada dia, à despeito da distância. Mudam-se os detalhes, as circunstâncias, as cores da vida cotidiana. Mas algumas essências resistem ao tempo e ao espaço. E são elas que nos impulsionam para todas as coisas que se seguem.

Sim, somos passado, presente e futuro, numa linha de tempo circular. O que foi, ainda é - e é para ser enquanto houver amor e vontade. O que não é mais um dia foi, e por isso ainda existe - em algum lugar, numa nova forma que se criou a partir do que já não mais pode ser.

E hoje agradeço por tudo que sou, pelos sentimentos verdadeiros que troquei, e ainda troco, com todos aqueles que me compõem. Agradeço por ver crescer o que plantei ao longo dos anos, pelas sementes férteis que foram regadas com cuidado e floresceram em amizades e histórias lindas, que hoje se reproduzem sozinhas. Acho que esse é o melhor presente que se pode ganhar aos 33.

E deixo aqui um registro especial para um lugar também especial: a roda de samba do ouro verde.

No pé do Marapé, em Santos, um clube de bairro se torna um lugar mágico aos sábados à noite. O ouro verde se perpetua no tempo com a energia boa daqueles que sabem que samba se faz com humildade e felicidade. É cultivado com muito carinho pelos seus sambistas de cabelos brancos e encanto inigualável, sempre sorridentes pelo simples prazer de se fazer samba. Rodeados por amigos, familiares e pessoas queridas que cantam as letras imortais dos velhos e bons sambas, o ouro verde não perde sua essência. E que bom poder fazer parte, um pouquinho só, dessa grande família unida pelo que a nossa música brasileira tem de melhor.

Estive lá, depois de alguns anos, e fui recepcionada pelos mesmos olhares delicados, pela mesma identificação e admiração, e pela vibração boa de seus repiques, cavacos, trombone, tamborins, pandeiros e afins. Encontrei as mesmas personalidades ao redor, as mesmas palmas, o mesmo passo candenciado no pé. Estou certa de que minha alma de sambista ali encontrou guarida. E sempre estará por lá, como as dos que se sentavam no meio da roda e já se foram.

Nelson Cavaquinho anunciou que "o sambista vive eternamente, no coração da gente". E no meu coração, o Ouro Verde vive eternamente.

Deixo uma foto de lá. E sigo para enfrentar o novo ano renovada pelos amores que me fazem o que sou hoje.

O meu destino e eu

2009-11-10T11:50:00.007-02:00

Não sou a areia onde se desenha um par de asas

ou grades diante de uma janela.

Não sou apenas a pedra que rola

nas marés do mundo, em cada praia renascendo outra.

Sou a orelha encostada na concha da vida,

sou construção e desmoronamento,

servo e senhor, e sou mistério

A quatro mãos escrevemos este roteiro

para o palco de meu tempo:

o meu destino e eu.

Nem sempre estamos afinados,

nem sempre nos levamos a sério.

de Lya Luft

"Um homem se confunde, gradualmente, com a forma de seu destino;

um homem é, afinal, suas circustâncias" - de Jorge Luiz Borges

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Deixo as reflexões que tem me conduzidos nestes dias, e sigo correndo para cumprir o meu destino - que nesta semana me reserva grandes desafios.

E deixo também uma foto que tirei no fim de semana, que foi permeado por crianças livres e nuas correndo pelo jardim.

brasileiro que nem eu

2009-10-20T21:13:00.009-02:00

Descobrimento

de Mario de Andrade

Abancado à escrivaninha em São Paulo
Na minha casa da rua Lopes Chaves
De supetão senti um friúme por dentro.
Fiquei trêmulo, muito comovido
Com o livro palerma olhando pra mim.

Não vê que me lembrei que lá no Norte, meu Deus!
muito longe de mim
Na escuridão ativa da noite que caiu
Um homem pálido magro de cabelo escorrendo nos olhos,
Depois de fazer uma pele com a borracha do dia,
Faz pouco se deitou, está dormindo.
Esse homem é brasileiro que nem eu.

E esse na foto é o seu Binu - que no norte de Minas Gerais, onde o conheci e o fotografei, me ensinou que somos todos brasileiros, nessa vasta terra de diferenças, desigualdades e riquezas culturais.

a dura e necessária solidão

2009-10-20T21:13:00.008-02:00

Nesses tempos muito tenho pensado sobre solidão, amor, relacionamento. Sobre conjugar o eu, meu, com os outros eus. Esse meu eu cheio de vontades e facetas. E os outros eus com demandas e expectativas - justas expectativas - apontadas em minha direção. Encanto-me e assusto-me, ao ver o tamanho do desafio.

Muito venho pensando sobre ser, verdadeiramente. Sobre realizar os próprios impulsos e vocações, rumo ao lugar no qual apenas nos cabe. A cada um, individualmente, nessa dura e solitária viagem em direção a nós mesmos. Necessária para que se possa voltar - só assim inteiro, para o convívio com o mundo.

Venho vivendo. Imersa em afazeres e cuidados que se multiplicam. Imersa em mim e nos que hoje me cercam com tanta intensidade. Disputo-me, com pressa de entender algo que ainda não alcanço. E sempre regida pela martelada seca do tempo que corre, e que vê crescer os amores que me compõem.

Compartilhar, sem me perder de vista: eis o grande desafio.

E, em meio a tudo isso, encontro o Rilke. O Rilke maduro, que no final da vida escreve no livro "o testamento", e nos deixa de presente:

“...
E mesmo mais tarde, mesmo agora, mesmo nestas últimas semanas, não acedi à consciência de minha natural solidão, o único meio de me tornar senhor de mim mesmo. Meu coração deslocou-se do meio de seus círculos em direção à periferia, para o lugar mais perto de ti – por mais que aí ele seja grande, sensível, jubiloso ou timorato, não se acha em sua constelação, não é o coração da minha vida.
Em nossos momentos mais doces e talvez mais justos, amada, asseguraste-me que podias abarcar todos os tipos de amor por mim. Ah, controla-te,..., resume-te àquela que, tenha o nome que tiver, assegura a minha vida, fortalece-me como pode. Não posso escapar de mim mesmo. Pois se eu desistisse de tudo, tudo, e me atirasse cegamente a teus braços, como por vezes desejo, e aí me perdesse, terias contigo alguém que houvera desistido de si mesmo: não seria a mim que terias, não a mim.
Não sou capaz de dissimular e me transformar. Exatamente como na minha infância, diante do violento amor de meu pai, ajoelho-me no mundo e peço indulgência àqueles que me amam. Sim, que me poupem! Que não me consumam para a própria felicidade, mas me assistam a fim de que se desenvolva em mim aquela felicidade mais funda e solitária. Sem a grande demonstração dessa felicidade, por fim, não me haveriam de ter amado”.

Sábio Rilke.

Estudo suas palavras, que me aliviam a alma.

E a foto que tirei na praia de Tibau do Sul - Rio Grande do Norte, hoje me lembra do mar - com aquela boa saudade de olhar a vida que vai e vem, infinitamente.

Hermético

2009-10-15T09:52:00.007-03:00

Quem fala que sou esquisito, hermético
É porque não dou sopa, estou sempre elétrico
Nada que se aproxima, nada me é estranho
Fulano sicrano e beltrano
Seja pedra, seja planta, seja bicho, seja humano
Quando quero saber o que ocorre a minha volta
Ligo a tomada, abro a janela, escancaro a porta
Experimento tudo, nunca me iludo
Quero crer no que vem por aí, beco escuro
Me iludo
passado presente futuro
Viro, balanço, reviro na palma da mão o dado

Presente futuro passado
Tudo, sentir de todas as maneiras é a chave de ouro do meu jogo
É fósforo que acende o fogo da minha mais alta razão

de Jards Macalé/Waly Salomão

e na foto eu, Capi (no violão) e Luíza (comendo melancia).

Essa música me acompanha há bastante tempo, no rol das letras que me traduzem - um pouco. A primeira vez que ouvi, na voz do Macalé, senti um arrepio.

Como se quisesse dizer exatamente o que ouvia, por caber tão bem em mim.

Os poetas sabem - e como sabem, encontrar as palavras certas para trazer à tona sentimentos, sensações e questões que estão guardadas lá no fundo, e precisam sair.

Por isso usamos sua voz, e suas palavras, para soltarmos algumas coisas que não estão na superfície.

Eu uso. E faz um bem danado respirar ar puro.

Se cada dia cai

2009-10-08T21:52:00.001-03:00

Se cada dia cai, dentro de cada noite,
há um poço
onde a claridade está presa.

há que sentar-se na beira
do poço da sombra
e pescar luz caída
com paciência.

Pablo Neruda (Últimos Poemas)

E a foto é minha, na chapada dos veadeiros. 2007-2008.

Que este amor só me veja de partida

2009-10-06T23:03:00.004-03:00

Nessa terça-feira árida, socorri-me da sensatez de Hilda Hist, com seu amor áspero e cristalino.

E a foto que tirei na praia da pipa, Rio Grande do Norte, me fez percorrer um longo caminho até chegar a mim mesma - presa no presente e sentada na sala escura. Quero colo!

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Que este amor não me cegue nem me siga.

E de mim mesma nunca se aperceba.

Que me exclua do estar sendo perseguida

E do tormento

De só por ele me saber estar sendo.

Que o olhar não se perca nas tulipas

Pois formas tão perfeitas de beleza

Vêm do fulgor das trevas.

E o meu Senhor habita o rutilante escuro

De um suposto de heras em alto muro.
Que este amor só me faça descontente

E farta de fadigas. E de fragilidades tantas

Eu me faça pequena. E diminuta e tenra

Como só soem ser aranhas e formigas.
Que este amor só me veja de partida.

o importante é que a nossa emoção sobreviva

2009-09-29T11:12:00.006-03:00

Sigo um tempo de sentimentos desconexos. E à flor da pele.

Os últimos acontecimentos e ventos fortes me arrebataram.

Tempos de tempestade mexem com as estruturas, e é bom que seja assim.

Chega um tempo em que é preciso descontruir.

Repensar, remodelar, renascer. Enfrentar a dor.

Perco de vista tantas coisas que me pareciam certas. O amor, o caminho, o aconchego, a meta. Navego no escuro. E com essa enorme interrogação estampada no peito.

Mas a boa notícia é que estou intensa, viva, latente. E atenta aos sinais que me chegam.

Hoje acordei cantando os versos de Paulo César Pinheiro e Eduardo Gudin, que me sopram aos ouvidos: o importante é que nossa emoção sobreviva.
Não é mesmo?

É provável que o tempo faça a ilusão recuar
Pois tudo é instável e irregular
E de repente o furor volta
O interior todo se revolta
E faz nossa força se agigantar

Mas só se a vida fluir sem se opor
Mas só se o tempo seguir sem se impor
Mas só se for seja lá como for
O importante é que a nossa emoção sobreviva

E a felicidade amordace essa dor secular
Pois tudo no fundo é tão singular
É resistir ao inexorável
O coração fica insuperável
E pode em vida imortalizar

E a foto eu tirei no CCBB aqui em Brasília, durante uma exposição de arte para crianças.

Ele mesmo, cansaço

2009-09-23T22:40:00.004-03:00

O que há em mim é sobretudo cansaço —

Não disto nem daquilo,

Nem sequer de tudo ou de nada:

Cansaço assim mesmo, ele mesmo,

Cansaço.

A sutileza das sensações inúteis,

As paixões violentas por coisa nenhuma,

Os amores intensos por o suposto em alguém,

Essas coisas todas —

Essas e o que falta nelas eternamente —;

Tudo isso faz um cansaço,

Este cansaço,

Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,

Há sem dúvida quem deseje o impossível,

Há sem dúvida quem não queira nada —

Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:

Porque eu amo infinitamente o finito,

Porque eu desejo impossivelmente o possível,

Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,

Ou até se não puder ser...

E o resultado?

Para eles a vida vivida ou sonhada,

Para eles o sonho sonhado ou vivido,

Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...

Para mim só um grande, um profundo,

E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,

Um supremíssimo cansaço,

Íssimno, íssimo, íssimo,

Cansaço...

De Álvaro de Campos

E a foto é da Flávia Vivacqua, numa viagem que fizemos juntas para o sítio de um amigo. Saudades dos amigos.

E cansada demais para escrever ou pensar mais de duas linhas.

Labirintos

2009-09-16T09:16:00.005-03:00

"Este é o labirinto de Creta. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro que Dante imaginou como um touro com cabeça de homem e em cuja rede de pedra se perderam tantas gerações.

Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro, que Dante imaginou como um touro com cabeça de homem e em cuja rede de pedra se perderam tantas gerações como Maria Kodama e eu nos perdemos.

De Jorge Luiz Borges

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E na foto um auto-retrato, na exposição do Amilcar de Castro para crianças.

Eu, que venho entrando e me perdendo em tantos labirintos, sem saber como sair.
Mas, por enquanto, não procuro as saídas de emergência. Procuro um melhor jeito de andar por entre as paredes e corredores que se abrem. Procuro o caminho.
Olho para o céu. Imenso. As estrelas apontam direções diversas.
E eu sigo uma voz que vem de dentro.

Meu coração está vivo. E é o que me move.
....................................................................

Novos Baianos - Arquivo

2009-09-15T11:18:00.001-03:00

Fantástico registro dos novos baianos!

2009-09-11T14:45:00.002-03:00

......
Canta, espanta os males sem demora
Fecha os olhos quase chora
E nessa hora sente que é feliz
........

versos de Eduardo Gudin
que hoje cantei de olhos bem fechados

O lugar a que pertenço

2009-09-03T22:17:00.003-03:00

"Aquela solidão, há vinte anos conquistada, não se deve tornar uma exceção, umas "férias" que eu, por meio de muitas justificações, teria de pedir a uma felicidade vigilante. Tenho de viver ilimitadamente nela. Ela deve permanecer a consciência fundadora à qual posso sempre retornar, não com a intenção de lhe tirar repentinamente algum proveito imediato, não com a expectativa de que ela me seja fecunda; antes, de modo espontâneo, discreto, inocente: como o lugar a que pertenço"

Rainer Maria Rilke, do livro O testamento.

E na foto, um auto-retrato, no fim de tarde nos arredores de casa.

Nosso processo de desmame

2009-09-01T21:15:00.006-03:00

Estamos em processo de desmame. Sim, está acontecendo. Depois de 2 anos e 8 meses, eu e Bernardo começamos a nos despedir dessa relação intensa que travamos através dos seios. Foram seis meses de amamentação exclusiva, e outros tantos de conforto, amor e nutrição através do leite materno, que lhe dava forças para descobrir o mundo e ganhar a sua independência.

Foram muitos momentos. Tivemos noites difíceis, choros na madrugada, peito feito de chupeta, peito para consolo, peito para carinho. Tivemos também muitos dias de mãe cansada, filho doente grudado no peito, filho feliz grudado no peito, mãe orgulhosa, mãe desesperada por umas horas de sono, enfim. Tivemos muitas horas e momentos conectados pela amamentação, que foram fundamentais para a mãe e filho que somos hoje. E, olhando para trás, não tem sentimento melhor do que saber que dei ao meu filho o melhor que podia dar, além de todo o meu amor e carinho: o meu leite. Isso supera todas as dificuldades e noites mal dormidas. E tenho certeza que esse vínculo conquistado permanecerá para o resto das nossas vidas, consciente ou inconscientemente. E digo: peito demais não faz mal algum. Peito demais nunca é demais.

Hoje sinto que é o momento de iniciarmos um novo processo. Começamos, devagar, a nos relacionarmos sem o peito. No início tirei algumas mamadas. Depois outras. Ficamos de manhã e a noite, e conversamos muito. Todos os dias Bernardo ouvia e falava sobre o desmame. Até que, de fato, colocamos em prática, quando senti que ele estava maduro e preparado para este passo. Há dois meses atrás ele não estava. Agora sinto que sim, ele está, e eu estou feliz por vê-lo crescer seguro e confiante. Estamos assim: tem dias que ele mama para dormir, e dias que não mama. Dias em que acorda e mama, e dias em que acorda e não mama, e devemos seguir nesse ritmo alguns meses. Ele faz carinho no peito, abraça, pede para ver, beija, diz tchau. E assim vamos caminhando, com muita naturalidade. Sem choros incansáveis, sem choro assistido, sem escândalos, sem soluços. Como eu gostaria que fosse: um processo inevitável, que aconteceria quando fosse a hora, sem gerar traumas, aflições, angústias e, principalmente, sem pressa. Bonito e carinhoso, como toda a nossa jornada até aqui.

Toda criança, bem como toda mãe, tem o seu tempo - só seu, para se despedir do peito. Um tempo que não tem regras pré-estabelecidas, um tempo que só pode vir de dentro de cada um. Como um fruto maduro que cai da árvore quando está pronto para ser colhido. Como um bichinho que ganha o mundo sem sua mãe, quando está pronto para enfrentar sozinho a natureza. Por aqui vamos fazendo o nosso tempo.

gritar eu bem gritei!

2009-08-31T17:52:00.005-03:00

Eu vivi na cidade

No tempo da desordem

Vivi no meio da gente minha

No tempo da revolta

Comi minha comida

No meio da batalha

Amei, sem ter cuidado

Olhei e tudo que via

Sem tempo de bem ver

Assim passei o tempo

Que me deram pra viver

A voz da minha gente se levantou

E a minha voz junto com a dela

Tenho certeza que os donos da terra

Ficariam mais contentes

Se não ouvissem minha voz

Minha voz não pode muito

Mas gritar eu bem gritei!

de João do Vale/José Cândido

estou dando batalha

2009-08-25T16:41:00.004-03:00

Ah, para o prazer e para ser feliz, é que é preciso a gente saber tudo, formar alma, na consciência; para penar, não se carece: bicho tem dor, e sofre sem saber mais porque.

Digo ao senhor: tudo é pacto. Todo caminho da gente é resvaloso. Mas, também, cair não prejudica demais _ a gente levanta, a gente sobe, a gente volta! Deus resvala? Mire e veja. Tenho medo? Não. Estou dando batalha.

De Guimarões Rosa

E a foto é minha. Uma cena em Barra, sertão da Bahia, às margens do Rio São Francisco. Uma viagem que ainda hoje me traz aprendizados.

com licença poética

2009-08-24T15:56:00.005-03:00

Quando nasci um anjo esbelto,

desses que tocam trombeta, anunciou: vai carregar bandeira.

Cargo muito pesado pra mulher,

esta espécie ainda envergonhada.

Aceito os subterfúgios que me cabem,sem precisar mentir.

Não sou feia que não possa casar,

acho o Rio de Janeiro uma beleza e ora sim, ora não, creio em parto sem dor.

Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina.

Inauguro linhagens, fundo reinos— dor não é amargura.

Minha tristeza não tem pedigree,

já a minha vontade de alegria, sua raiz vai ao meu mil avô.

Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.

Mulher é desdobrável.

Eu sou.

De Adélia Prado.

E a foto é minha.

Juju, uma amiga muito querida que ajuda a carregar as bandeiras.

um dia de domingo

2009-08-16T10:42:00.003-03:00

um pé no chão e um sabiá

2009-08-15T22:00:00.007-03:00

O Dina,

Teu menino desceu o São Carlos

Pegou um sonho e partiu

Pensava que era um guerreiro

Com terras e gente a conquistar

Havia um fogo em seus olhos

Um fogo de não se apagar

Diz lá pra Dina que eu volto

Que seu guri não fugiu

Só quis saber como é

Qual é,

Perna no mundo sumiu

E hoje,

Depois de tantas batalhas

A lama dos sapatos

É a medalha

Que ele tem pra mostrar

Passado é um pé no chão e um sabiá

Presente é a porta aberta

E futuro é o que virá

- de Gonzaguinha,

que hoje me emociona com a trajetória de vida que conta numa única melodia,

e me remete a mim mesma, a lama dos meus sapatos, a porta aberta com o vento que bate, e o futuro que virá, hoje mais incerto que nunca. só espero que o fogo realmente nunca se apague.

e na foto eu e Bernardo, que um dia vai colocar as suas pernas no mundo.

Vitória nossa de cada dia....

2009-08-13T12:03:00.004-03:00

"Mas olhe para todos ao seu redor e veja o que temos feito de nós e a isso considerado vitória nossa de cada dia. Não temos amado, acima de todas as coisas. Não temos aceito o que não se entende porque não queremos passar por tolos.

Temos amontoado coisas e seguranças por não nos termos um ao outro. Não temos nenhuma alegria que já não tenha sido catalogada. Temos construído catedrais, e ficado do lado de fora, pois as catedrais que nós mesmos construímos, tememos que sejam armadilhas. Não nos temos entregue a nós mesmos, pois isso seria o começo de uma vida larga e nós a tememos. Temos evitado cair de joelhos diante do primeiro de nós que por amor diga: tens medo.

Temos organizado associações e clubes sorridentes onde se serve com ou sem soda. Temos procurado nos salvar mas sem usar a palavra salvação para não nos envergonharmos de sermos inocentes. Não temos usado a palavra amor para não termos de reconhecer sua contextura de ódio, de amor, de ciúme e de tantos outros contraditórios.

Temos mantido em segredo a nossa morte para tornar nossa vida possível. Muitos de nós fazem arte por não saber como é a outra coisa. Temos disfarçado com falso amor a nossa indiferença, sabendo que nossa indiferença é angústia disfarçada.

Temos disfarçado com o pequeno medo o grande medo maior e por isso nunca falamos no que realmente importa. Falar no que realmente importa é considerado uma gafe. Não temos adorado por termos a sensata mesquinhez de nos lembrarmos a tempo dos falsos deuses.

Não temos sido puros e ingênuos para não rirmos de nós mesmos e para que no fim do dia possamos dizer “pelo menos não fui tolo” e assim não ficarmos perplexos antes de apagar a luz. Temos sorrido em público do que não sorriríamos quando ficássemos sozinhos.

Temos chamado de fraqueza a nossa candura. Temo-nos temido um ao outro, acima de tudo.

E a tudo isso consideramos a vitória nossa de cada dia"

De Clarice Lispector - do livro "uma aprendizagem ou o livro dos prazeres"

E a foto é minha. Fá, Juju e T, numa caminhada de fim de tarde.

os degraus

2009-08-11T13:58:00.004-03:00

Não desças os degraus dos sonhos

Para não despertar os monstros.

Não subas aos sótãos – onde

Os deuses, por trás de suas máscaras,

Ocultam o próprio enigma.

Não desças, não subas, fica.

O mistério está é na tua vida!

E é um sonho louco esse nosso mundo…

De Mario Quintana

E a foto é minha, no dia dos pais.

Balanço na árvore, vento no rosto.

Alguma esperança.

Artigo correio braziliense

2009-08-08T21:54:00.001-03:00

Artigo meu e de Maria Célia que saiu publicado no correio braziliense em 11 de maio de 2009!
http://www.direitoshumanos.etc.br/index.php?view=article&catid=45%3Adireito-a-saude&id=1395%3Adireito-a-saude-e-decisoes-judiciais-&format=pdf&option=com_content&Itemid=226

na ponta dos pés o salto

2009-08-02T22:08:00.005-03:00

Para além da orelha existe um som, à extremidade do olhar um aspecto, às pontas dos dedos um objeto - é para lá que eu vou.

À ponta do lápis o traço.

Onde expira um pensamento está uma idéia, ao derradeiro hálito de alegria uma outra alegria, à ponta da espada a magia - é para lá que eu vou.

Na ponta dos pés o salto.

Parece a história de alguém que foi e não voltou - é para lá que eu vou. Ou não vou? Vou, sim. E volto para ver como estão as coisas.

Se continuam mágicas. Realidade? eu vos espero. E para lá que eu vou.

.........

À extremidade de mim estou eu.

Eu, implorante, eu a que necessita, a que pede, a que chora, a que se lamenta.

Mas a que canta. A que diz palavras. Palavras ao vento? que importa, os ventos as trazem de novo e eu as possuo.

Eu à beira do vento. O morro dos ventos uivantes me chama. Vou, bruxa que sou. E me transmuto.

Oh, cachorro, cadê tua alma? está à beira de teu corpo? Eu estou à beira de meu corpo.

E feneço lentamente.

Que estou eu a dizer? Estou dizendo amor. E à beira do amor estamos nós.

De Clarice Lispector

E a foto é minha. À beira de.

Quase explodindo nessa noite de domingo.

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2009-07-30T22:50:00.003-03:00

"Esfoce-se para amar as suas próprias dúvidas, como se cada uma fosse um livro fechado, um livro escrito em idioma estrangeiro. Não procure, por ora, respostas que não lhe podem ser dadas, porque não saberia ainda colocá-las em prática e vivê-las. E trata-se precisamente de viver tudo. No momento, viva apenas as suas interrogações. Talvez que, somente vivendo-as, acabe por um dia penetrar, sem perceber, nas respostas"

De Rainer Maria Rilke - Cartas a um jovem poeta.

e a foto é minha, que sigo vivendo, intensamente, as minhas interrogações.

Desdobrável

2009-07-15T12:07:00.002-03:00

“Dor não tem nada haver com amargura.

Acho que tudo que acontece é feito pra gente aprender cada vez mais,

é pra ensinar a gente a viver. Desdobrável.

Cada dia mais rica de humanidade.”

Adélia Prado

e a foto é minha.

Be com o pé na lama, terra entre os dedos.

pisar na essência, renovar as energias. fundamental.

a cada mil lágrimas...

2009-07-08T20:59:00.001-03:00

se amargo foi já ter sido
troque já esse vestido
troque o padrão do tecido
saia do sério deixe os critérios
siga todos os sentidos
faça fazer sentido

a cada mil lágrimas sai um milagre

em caso de tristeza vire a mesa
coma só a sobremesa, coma somente a cereja
jogue para cima, faça cena
cante as rimas de um poema
sofra penas, viva apenas
sendo só fissura ou loucura
quem sabe casando cura ninguém sabe o que procura
faça uma novena, reze um terço
caia fora do contexto, invente seu endereço

a cada mil lágrimas sai um milagre

mas se apesar de banal
chorar for inevitável, sinta o gosto do sal do sal do sal
sinta o gosto do sal
gota a gota, uma a uma
duas três dez cem mil lágrimas
sinta o milagre

a cada mil lágrimas sai um milagre

de Itamar Assumpção e Alice Ruiz.

sempre me faz sentido.

poética

2009-06-30T17:58:00.003-03:00

Estou farto do lirismo comedido
Do lirismo bem comportado
Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente
protocolo e manifestações de apreço ao Sr. Diretor.
Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário o
cunho vernáculo de um vocábulo.

Abaixo os puristas

Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais
Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção
Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis

Estou farto do lirismo namorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que capitula ao que quer que seja fora
de si mesmo
De resto não é lirismo
Será contabilidade tabela de co-senos secretário
do amante exemplar com cem modelos de cartas
e as diferentes maneiras de agradar às mulheres, etc.

Quero antes o lirismo dos loucos
O lirismo dos bêbados
O lirismo difícil e pungente dos bêbedos
O lirismo dos clowns de Shakespeare

- Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.

DE MANUEL BANDEIRA

E na foto eu e Carina. Carnaval de 2008.

2009-06-25T14:22:00.005-03:00

Tão bom voltar.

Sentir familiaridade.

Dar aquele abraço gostoso, cheio de cumplicidade.

Conversar aquela conversa antiga, sobre tantas coisas da vida.

Reviver a história compartilhada.

Ouvir quem te conhece, e sabe de tantas coisas que não estão na superfície.

Pisar em terra firme. Porto seguro.

Tão bom.

Um dia ainda volto para onde faço sentido.

Tem dias...

2009-06-16T16:26:00.004-03:00

"Tem dias que a gente se sente,

Como quem partiu ou morreu"

.............

destino dado

2009-06-08T14:55:00.004-03:00

"Sempre que se começa a ter amor a alguém, no ramerrão, o amor pega e cresce é porque, de certo jeito, a gente quer que isso seja, e vai, na idéia, querendo e ajudando.
Mas quando é destino dado, maior que o miúdo, a gente ama inteiriço fatal, carecendo de querer, e é um só facear com as surpresas. Amor desse, cresce primeiro; brota é depois."

de Guimarães Rosa, Grande Sertão Veredas.
Um dos mais belos livros, sobre a vida, que eu já li.
Grande travessia literária.

e a foto é minha.

SARAVAH

2009-06-05T18:16:00.001-03:00

Trechos do histórico filme do francês Pierre Barouh.
Sem mais palavras.
Beleza musical do começo ao fim.

uma viola-de-amor

2009-06-01T10:20:00.011-03:00

Dêem ao Homem Uma Viola-de-Amor e façam-no cantar um canto assim...

Sairei de mim mesmo em busca de mim mesmo, em busca de minha imagem perdida nos abismos do desespero, minha imagem de cuja face já não me lembro mais...

Sairei de mim mesmo em busca das melodias esquecidas na memória, em busca dos instantes de total abandono e beleza, em busca dos milagres ainda não acontecidos...

Possa eu voltar a ser aquele que não teme ficar só consigo mesmo, numa dura solidão sem delinqüência....

Que o meu rosto reflita nos espelhos um olhar doce e tranqüilo, mesmo no mais fundo sofrimento; e que eu não me esqueça nunca de que devo estar constantemente em guarda de mim mesmo, para que sejam humanos e dignos o meu orgulho e a minha humildade, e para que eu cresça sempre no sentido de Tempo...

Pois o meu coração está antes de tudo com os que têm menos do que eu, e com os que, tendo mais do que eu, nada têm.

E que este seja o meu canto e o escutem os surdos de carinho e de piedade; e que ele vibre como um sino nos ouvidos dos falsos apóstolos e dos falsos apóstatas; pois eu sou o homem, ser de poesia, portador do segredo e sua incomunicabilidade - e que meu largo canto vibre acima dos ódios e ressentimentos, das intrigas e vinganças, nos espaços infinitos...

Dêem ao homem uma viola-de-amor e façam-no cantar um canto assim, que sua voz está rouca de tanto insulto inútil e seu coração triste de tanta vã mentira que lhe ensinaram.

de Vinícius de Morais.

E a foto é minha.

Bernardo, Alice, Sol e Igor em momentos que me motivam a vibrar acima de todas as incoerências e impertinências do dia-a-dia, que insistem em ofuscar meus olhos para o que realmente importa na vida.

Música da Lagoa

2009-05-29T12:18:00.001-03:00

Hermeto fazendo música, e vivendo música.
Como deveria ser. Simples e verdadeiro.

Estou cansada. De fato, estou cansada.

2009-05-26T16:10:00.004-03:00

..........

Estou cansado, é claro,
Porque, a certa altura, a gente tem que estar cansado.
De que estou cansado, não sei:
De nada me serviria sabê-lo,
Pois o cansaço fica na mesma.
A ferida dói como dói
E não em função da causa que a produziu.

Sim, estou cansado,
E um pouco sorridente
De o cansaço ser só isto —
Uma vontade de sono no corpo,
Um desejo de não pensar na alma,
E por cima de tudo uma transparência lúcida
Do entendimento retrospectivo...
E a luxúria única de não ter já esperanças?
Sou inteligente; eis tudo.
Tenho visto muito e entendido muito o que tenho visto,
E há um certo prazer até no cansaço que isto nos dá,
Que afinal a cabeça sempre serve para qualquer coisa.

De Álvaro de Campos
E a foto é minha. Bob e Mara, nossos ex-vizinhos, num momento de paz.

O que vejo de longe, é o que ainda não vivi?

2009-05-25T21:27:00.004-03:00

“Com as virtudes que esqueci
Posso fazer-me um traje novo?”

“é verdade que no formigueiro
Os sonhos são obrigatórios?”

“é verdade que as esperanças
Devem regar-se com orvalho?”

“e uma palavra não se arrasta
Às vezes como uma serpente?”

“em que janela fiquei
Olhando o tempo sepultado?”

De Pablo Neruda, do Livro das Perguntas.

E a foto é minha. Cultura Popular aqui no DF

Somando as incompreensões é que se ama

2009-05-21T10:33:00.004-03:00

.....E foi quando quase pisei num enorme rato morto. Em menos de um segundo estava eu eriçada pelo terror de viver, em menos de um segundo estilhaçava-me toda em pânico, e controlava como podia o meu mais profundo grito. Quase correndo de medo, cega entre as pessoas, terminei no outro quarteirão encostada a um poste, cerrando violentamente os olhos, que não queriam mais ver. Mas a imagem colava-se às pálpebras: um grande rato ruivo, de cauda enorme, com os pés esmagados, e morto, quieto, ruivo. O meu medo desmesurado de ratos.
Toda trêmula, consegui continuar a viver. Toda perplexa continuei a andar, com a boca infantilizada pela surpresa. Tentei cortar a conexão entre os dois fatos: o que eu sentira minutos antes e o rato. Mas era inútil. Pelo menos a contigüidade ligava-os. Os dois fatos tinham ilogicamente um nexo. Espantava-me que um rato tivesse sido o meu contraponto.

E a revolta de súbito me tomou: então não podia eu me entregar desprevenida ao amor? De que estava Deus querendo me lembrar? Não sou pessoa que precise ser lembrada de que dentro de tudo há o sangue. Não só não esqueço o sangue de dentro como eu o admiro e o quero, sou demais o sangue para esquecer o sangue, e para mim a palavra espiritual não tem sentido, e nem a palavra terrena tem sentido. Não era preciso ter jogado na minha cara tão nua um rato. Não naquele instante......

Então era assim?, eu andando pelo mundo sem pedir nada, sem precisar de nada, amando de puro amor inocente, e Deus a me mostrar o seu rato? A grosseria de Deus me feria e insultava-me. Deus era bruto. Andando com o coração fechado, minha decepção era tão inconsolável como só em criança fui decepcionada. Continuei andando, procurava esquecer.....

... mas quem sabe, foi porque o mundo também é rato, e eu tinha pensado que já estava pronta para o rato também. Porque eu me imaginava mais forte. Porque eu fazia do amor um cálculo matemático errado: pensava que, somando as compreensões, eu amava. Não sabia que, somando as incompreensões, é que se ama verdadeiramente. Porque eu, só por ter tido carinho, pensei que amar é fácil. É porque eu não quis o amor solene, sem compreender que a solenidade ritualiza a incompreensão e a transforma em oferenda. E é também porque sempre fui de brigar muito, meu modo é brigando. É porque sempre tento chegar pelo meu modo. É porque ainda não sei ceder. É porque no fundo eu quero amar o que eu amaria - e não o que é. É porque ainda não sou eu mesma, e então o castigo é amar um mundo que não é ele. É também porque eu me ofendo à toa. É porque talvez eu precise que me digam com brutalidade, pois sou muito teimosa. É porque sou muito possessiva e então me foi perguntado com alguma ironia se eu também queria o rato para mim.

É porque só poderei ser mãe das coisas quando puder pegar um rato na mão....

Trechos de "Perdoando Deus"

Clarice Lispector

E a foto é minha. Cenas do fim de tarde no planalto central

viva as quartas-feiras

2009-05-18T13:41:00.002-03:00

"Que bobagem falar que é nas grandes ocasiões que se conhece os amigos! Nas grandes ocasiões é que não faltam amigos. Principalmente neste Brasil de coração mole e escorrendo. E a compaixão, a piedade, a pena se confundem com amizade. Por isso tenho horror das grandes ocasiões. Prefiro as quartas-feiras”.

de Mario de Andrade

não sei quem tirou a foto. mas o dia de amigos foi ótimo. eu, Be, Kiara, Luiza, Tetê e Guta, ainda grávida.

2009-05-14T13:36:00.003-03:00

"...Mas eu olhava esse menino, com um prazer de companhia, como nunca por ninguém eu não tinha sentido. Achava que ele era muito diferente, gostei daquelas finas feições, a voz mesma, muito leve, muito aprazível. Porque ele falava sem mudança, nem intenção, sem sobêjo de esforço, fazia de conversar uma conversinha adulta e antiga.
Fui recebendo em mim um desejo que ele não fosse mais embora, mas ficasse, sobre as horas, e assim como estava sendo, sem parolagem miúda, sem brincadeira— só meu companheiro amigo desconhecido. Escondido enrolei minha sacola, aí tanto, mesmo em fé de promessa, tive vergonha de estar esmolando. Mas ele apreciava o trabalho dos homens, chamando para eles meu olhar, com jeito de siso. Senti, modo meu de menino, que ele também se simpatizava a já comigo."

De Guimarães Rosa – Grande Sertão Veredas

Riobaldo e Diadorim

E a foto é minha. Bernardo, meu menino maluquinho.

o nome dos poetas populares....

2009-05-09T09:23:00.010-03:00

A nossa poesia é uma só
Eu não vejo razão pra separar
Todo o conhecimento que está cá
Foi trazido dentro de um só mocó
E ao chegar aqui abriram o nó
E foi como se ela saísse do ovo
A poesia recebeu sangue novo
Elementos deveras salutares

Os nomes dos poetas populares
Deveriam estar na boca do povo

Os livros que vieram para cá
O Lunário e a Missão Abreviada
A donzela Teodora e a fábula
Obrigaram o sertão a estudar
De repente começaram a rimar
A criar um sistema todo novo
O diabo deixou de ser um estorvo
E o boi ocupou outros lugares

Os nomes dos poetas populares
Deveriam estar na boca do povo

No contexto de uma sala de aula
Não estarem esses nomes me dá pena
A escola devia ensinar
Pro aluno não me achar um bobo
Sem saber que os nomes que eu louvo
São vates de muitas qualidades
O aluno devia bater palma
Saber de cada um o nome todo
Se sentir satisfeito e orgulhoso
E falar deles para os de menor idade

O nomes dos poetas populares

.....

Maria Bethânia deu voz e alma a esse poema de Antônio Vieira.
Que deveria estar na boca do povo.

DONA MARIA DO BATUQUE

Essa é a Dona Maria do Batuque.

São sei se ainda está viva, mas é certo que o som dos seus tambores ainda ecoa em São Romão, interior de Minas Gerais, uma pequena cidade esquecida pelo tempo, às margens do Rio São Francisco.

Tive o prazer de conhecê-la durante uma viagem pelo interior do Brasil. Foi uma viagem transformadora, onde tive o privilégio de viver um Brasil que não conhecemos pela televisão e pela realidade das grandes cidades. Um brasil de pé no chão, chão de terra. De dias longos, de horizonte largo, de necessidades que não compreendemos.

Um Brasil humilde, de gente seca pelo clima do sertão. Gente que espera, ajoelha e reza, com resignação. Mas gente de indizível beleza humana. E de grande sabedoria, que não vem com a leitura de livros ou com os ensinamentos da ciência. Sabedoria sobre as coisas da vida, aprendidas pelo simples viver da realidade.

Dona Maria do Batuque leva adiante uma tradição que aprendeu com seus avós: o batuque. Uma tradição popular que leva às ruas da pequena cidade a música e a dança do batuque, para ser compartilhada por todos. Tomamos um café com ela que, junto com seus netos, nos mostrou o que sabia sobre a cultura popular de sua região. Afinou seus tambores, e com a voz rouca pela idade avançada, cantou as canções que vêm de outras gerações. E as crianças, todas, seguiram a mesma melodia popular, batendo os tambores e cantarolando as rimas dos antepassados, tão atuais como as músicas que tocavam no rádio de pilha.

Dona Maria do Batuque deveria estar na boca do povo.

Rilke

2009-05-07T16:56:00.000-03:00

“Não é apenas a preguiça que faz as relações humanas se repetirem numa tão indizível monotonia em cada caso;
é também o medo de algum acontecimento novo, incalculável, frente ao qual não nos sentimos bastante fortes.
Somente quem está preparado para tudo, quem não exclui nada, nem mesmo o mais enigmático, poderá viver sua relação com outrem como algo de vivo e ir até o fundo de sua existência".
de Rainer Maria Rilke

Bem no fundo

2009-05-05T13:37:00.008-03:00

No fundo, no fundo, bem lá no fundo,
a gente gostaria de ver
nossos problemas resolvidos por decreto
a partir desta data,
aquela mágoa sem remédio é considerada nula
e sobre ela — silêncio perpétuo
extinto por lei todo o remorso,
maldito seja que olhas pra trás,
lá pra trás não há nada, e nada mais

mas problemas não se resolvem,
problemas têm família grande,
e aos domingos saem todos a passear
o problema, sua senhora
e outros pequenos probleminhas.

De Paulo Leminki

E a foto é minha. Bil, Be, Ju, Theo e Nina num passeio de domingo

Orquestra Popular de Câmara

2009-05-03T19:00:00.001-03:00

Perdi as contas de quantas vezes assisti a Orquestra Popular de Câmara às quartas-feiras à noite, no Supremo Musical, em São Paulo.
Eram noites deliciosas. Cada semana levava um amigo diferente, precisava compartilhar aqueles momentos musicais com todo mundo que gostava.
O espaço era pequeno, aconchegante, e a música tomava conta de tudo. Criava-se uma atmosfera incrível, as notas preechiam todos os espaços, dentro e fora da gente.
Um copo de vodca, um bom papo, e música instrumental brasileira da mais alta qualidade.
ô saudade!

2009-05-01T22:13:00.003-03:00

Tenho tantas vontades. Sou cheia delas.
Inundam-me diversas facetas de mim mesma.
Tantos contraditórios em carne viva.

Mas já aprendi que a escolha é a única saída possível.
E que a gente arde, sempre, seja qual for o caminho.

Quanto mais vivo, limito-me,
para caber em mim.
Permito-me a dúvida,
E a contingência.
Para respirar dentro do pequeno espectro possível.

Essa sou eu. A lente é do Bil, que muito me vê.

2009-05-01T21:58:00.003-03:00

às vezes me pergunto porque não fui viver de música.
tem coisa melhor?

grito-me

2009-04-29T23:36:00.003-03:00

"E talvez meu desejo de outra fonte, essa ânsia que me dá ao rosto um ar de quem caça para se alimentar, talvez essa ânsia seja uma idéia – e nada mais.

Porém – os raros instantes que às vezes consigo de suficiência, de vida cega, de alegria tão intensa e tão serena como o canto de um órgão – esses instantes não provam que sou capaz de satisfazer minha busca e que esta é sede de todo o um ser e não apenas uma idéia? Além do mais, a idéia é a verdade!

Grito-me.”

de Clarice Lispector

e a foto é minha. uma cena na casa da Renata.

Amamentar é, também, um ato de amor

2009-04-29T19:42:00.001-03:00

Esse vídeo me emocionou. Achei lindo, simples e poético.
Como mãe, e mamífera, compartilho deste amor, que a tela nos mostra com tanta leveza e naturalidade.
Acredito no aleitamento materno.
O melhor alimento que seu filho pode ter, durante os primeiros anos de vida.
Leite, seios, lábios, amor.
Vida.
Saúde.
Viva!

2009-04-27T23:12:00.005-03:00

“...e não me reste de tudo, ao fim

Senão o sentimento desta missão e o consolo de saber

Que fui amante, e que entre a mulher e eu alguma coisa existe

Maior que o amor e a carne, um secreto acordo, uma promessa

De socorro, de compreensão e de fidelidade para a vida.”

- Vinícius de Morais -

A foto é do Bil - e eu sou a modelo, grávida do Be

A Barca Turista aprendiz

2009-04-27T15:13:00.001-03:00

Um projeto que inspira.
De raizes sólidas, de criatividade e qualidade.
Voltemos a elas, para aprender e reproduzir o que há de bom.
Para que façamos música, todos, na sintonia boa de compartilhar a cultura popular brasileira.
Dança, música, poesia e religiosidade, no mesmo passo dos tambores.

Parabéns para A Barca. Trabalho íntegro desde sempre.

viroses do início do outono

2009-04-23T09:46:00.004-03:00

Feriado de virose. Bernardo com febre.

Estamos agora no fim do ciclo. é preciso paciência para esperar o processo de amadurecimento do corpo. Uma coisa que aprendi foi a encarar as doenças infantis como processos de fortalecimento do organismo. De aprendizagem.

Aprendi a superar meus medos maternos, e confiar no meu filho.

Claro, estou com ele nessa jornada, lado a lado, com todo meu amor.

O menino doente
O menino dorme.
Para que o menino
Durma sossegado,
Sentada ao seu lado
A mãezinha canta:
— "Dodói, vai-te embora!
"Deixa o meu filhinho,"
“Dorme . . . dorme . . . meu . . ."
Morta de fadiga,
Ela adormeceu.
Então, no ombro dela,
Um vulto de santa,
Na mesma cantiga,
Na mesma voz dela,
Se debruça e canta:
— "Dorme, meu amor."
Dorme, meu benzinho . . . "
E o menino dorme.

De Manuel Bandeira

A foto é do Bil. Eu e Bernardo, conectados pela amamentação.

vermelho gente

2009-04-18T21:44:00.004-03:00

Em Brasília, admirei.

Não a niemeyer lei,

a vida das pessoas, penetrando nos esquemas

como a tinta sangue no mata borrão,

crescendo vermelho gente,

entre pedra e pedra, pela terra a dentro.(...)

carrego o peso da lua,

três paixões mal curadas,

um saara de páginas, essa infinita madrugada.

Viver de noite me fez senhor do fogo.

a vocês, eu deixo o sono.

O sonho, não.

Esse eu mesmo carrego"

Leminski

A foto é minha. Exposição de arte para crianças no CCBB-Brasília

sonhos, sonhos......

2009-04-17T17:26:00.004-03:00

No início tudo é sonho.
No início os sonhos são somente sonhos, sozinhos, habitantes de um mundo distante.
No início os sonhos são esperanças.
Depois começam, tímidos, a tomar corpo, a ficarem visíveis, quase palpáveis.
É quando, então, começa-se a acreditar neles.
É quando eles se tornam amigos, únicos, insubstituíveis.
Sonhos são então possibilidades, que alegram o dia, que movem as pernas, que impulsionam o corpo.
São o verdadeiro motivo, a verdadeira espera, o verdadeiro caminho.
São agora próximos, vizinhos.
Caminham passo a passo,
Dividem nossos anseios, nossa volúpia, nossas vontades mais secretas.

Sonhos vão crescendo, proliferam-se na escuridão, tomam conta do espaço vazio do quarto quando apagamos a luz.
É preciso cultivá-los, fazê-los prosperar, plantá-los nas ruas, nos jardins, nas árvores.
Sonhos, são, quem sabe, o que seremos amanhã, o que deixaremos para o mundo, o que será continuado por outro sonho desconhecido.
Sonhos são inocentes, assustados.
É preciso segurá-los, não lhes deixar escapar por entre os dedos, por entre a vil realidade, opressora.
Sonhos são o que nos aproximam de verdade das demais pessoas, tornando-as parte da nossa alma, da nossa loucura, da nossa lucidez.
Sonhos se revelam, esclarecem mistérios, nos fazem compreender o que normalmente não compreenderíamos.
Sonhos são forças, são deuses, são a própria essência, disfarçada, brilhante, colorida.
Sonhos não tem fim, ou melhor, são o próprio fim.
A memória é fraca, a vida é fraca.
No fim, por certo, tudo acaba. E no fim tudo é sonho

Escrevi fazem alguns anos.
E a foto tirei faz pouco, em casa. Be num momento de liberdade.

Cada um de nós é por enquanto a vida

2009-04-16T10:51:00.003-03:00

"Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites, manhãs e madrugadas em que não precisamos de morrer. Então sabemos tudo do que foi e será. O mundo aparece explicado definitivamente e entra em nós uma grande serenidade, e dizem-se as palavras que a significam. Levantamos um punhado de terra e apertamo-la nas mãos. Com doçura. Aí se contém toda a verdade suportável: o contorno, a vontade e os limites. Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o sorriso de quem se reconhece e viajou à roda do mundo infatigável, porque mordeu a alma até os ossos dela. Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres como a água, a pedra e a raiz.

Cada um de nós é por enquanto a vida. Isso nos baste."

De José Saramago

E a foto é minha. Be e Theo.

O Direito Achado na Rua

2009-04-14T17:23:00.007-03:00

“Kant e Fichte buscavam o país distante

pelo gosto de andar lá no mundo da lua,

mas eu tento só ver, sem viés deformante,

o que pude encontrar bem no meio da rua”

(Roberto Lyra Filho, Desordem e Processo).

A foto é minha - coisas do céu de Brasília

uma partida

2009-04-14T14:08:00.003-03:00

Minha avó patena faleceu no final do ano passado. Ela tinha pavor de médico. Sentia um caroço crescer no seu seio. O caroço crescia, crescia. Ela tinha 85 anos. Não falou nada pra ninguém. Emagreceu, perdeu o apetite, mas continuou a viver a sua vidinha, cercada pelas pessoas que gostava, fazendo o que gostava, e em silêncio sobre o tumor que tomava conta de seu seio. Passaram- se meses. Nem uma palavra. Ela continuou fazendo seu tricô, cozinhando, cercada pelos netos, sentada na sua cadeira perto da janela, onde via o mundo, e o mundo passava por ela. Até que ela parou de comer, e começou a se sentir fraca. Foi quando pediu ajuda. Quando estavam a caminho do hospital, ela disse para a minha tia: "eu tenho câncer". Minha tia achou que ela não estava batendo bem. Chegaram no hospital. Quando a entubaram, ela desligou do mundo. Passou dois dias na UTI. Quando chegou o resultado do exame (câncer, sim, que havia se espalhado pelo seu corpo adentro) ela já estava morta. Nunca ouviu o diagnóstico da boca de nenhum médico, não fez um exame, não perdeu um fio de cabelo. Pergunto: se ela tivesse se submetido a um tratamento quimioterápico, ela estaria viva hoje? Foi difícil para os filhos aceitarem a escolha dela. Eu a admirei como nunca.

radicais do pouco

2009-04-13T12:15:00.007-03:00

“Sim, todos vos que representais o mundo,
homens altos passai por baixo do meu desprezo
Passai, aristocratas de tanga de ouro,
Passai frouxos
Passai radicais do pouco!
Quem acredita neles?
Mandem tudo isso para casa, descascar batatas simbólicas
Fechem-me isso a chave e deitem a chave fora.
Sufoco de ter só isso a minha volta.
Deixem-me respirar!
Abram todas as janelas
Abram mais janelas do que todas as janelas que há no mundo.
Nenhuma idéia grande, nenhuma corrente política que soe a uma idéia grão!
E o mundo quer a inteligência nova
O mundo tem sede de que se crie
O que aí está a apodrecer a vida, quando muito, é estrume para o futuro.
O que aí está não pode durar porque não é nada.
Eu, da raça dos navegadores, afirmo que não pode durar!
Eu, da raça dos descobridores, desprezo o que seja menos que descobrir o mundo novo.
Proclamo isso bem alto, braços erguidos, fitando o Atlântico
e saudando abstratamente o infinito.”

De álvaro de campos

E a foto é minha. Numa ida ao circo.

paulista também tem samba no pé

2009-04-11T09:49:00.003-03:00

Quinta-feira nos aventuramos e conseguimos assistir a um show.
KikoDinucci e Bando afromacarrônico, no espaço Brasil Telecom.
Estamos escutando muito esses dias.
E que delícia de show. Bernardo dormiu no meu colo, e quase no final do show já estava difícil mantê-lo assim. Ficou inquieto. Mas o som dos tambores estava afinado, fiquei grudada na cadeira, dançando como podia.
Deu saudade dos batuques de São Paulo, dos espaços, dos amigos.
Saudades das noites inusitadas, das luzes que não se apagam, dos bares que não fecham, das festas nas casas dos amigos, e das rodas de samba paulista, sempre alegres e com muito samba no pé.

Aqui o link para um vídeo dos caras: http://www.youtube.com/watch?v=l9b1RCpe3Pc

"Sinto falta de São Paulo
De escutar na madrugada
Uns bordões de violões, e uma flauta a chorar prata"
Faço dos versos de Eduardo Gudin os meus lamentos de hoje.

sucedido desgovernado

2009-04-07T22:29:00.002-03:00

"o que vale, são outras coisas.
a lembrança da vida da gente se guarda em trechos diversos, cada um com seu signo e sentimento, uns com os outros acho que nem não se misturam. contar seguido, alinhavado, só mesmo sendo as coisas de rasa importância. de cada vivimento que eu real tive, de alegria forte ou pesar, cada vez daquela hoje vejo que eu era como se fosse diferente pessoa. sucedido desgovernado. assim eu acho, assim é que eu conto.
tem horas antigas que ficaram muito mais perto da gente do que outras, de recente data"

De Guimarães Rosa

coisas de dentro da gaveta

2009-04-07T21:41:00.004-03:00

Foto que tirei do Bil, no CCBB Brasília

Faz tempo que escrevi. Mas o sentimento está aí para ser compartilhado.

Hoje eu rezo.
Rezo antes de deitar, uma prece solitária, com a cabeça no travesseiro e os olhos fechados para sentir o escuro.

Que meu coração não saiba que um dia eu chorei por ele.
Que ele não escute um lamento sequer, pois os lamentos são efêmeros quando exteriorizados.
Que meus lamentos sejam silenciosos, contidos, latentes.
Que a minha solidão de hoje seja só minha, como um fruto que colho pelos acontecimentos.
Que a minha dúvida ande sempre paralela, arredia, sucumbente.
Que ele não saiba da sua importância, pois as importâncias são individuais e assustadoras.
Que eu consiga acertar o passo, ajeitar a face, conter os sentimentos.
Que a minha explosão possa se diluir, possa se dissipar antes da tempestade.
E a tempestade, se tiver que vir, que deixe a terra úmida para a próxima colheita.
Que meu amor possa vibrar, possa atingir.
Que ele seja forte para agüentar a humanidade, para assimilar os erros e suportar os acertos.
Que eu descubra que ser mulher é ser humano,
Que a vontade de chorar não passa,
Que a vontade de sorrir não passa,
Que a vontade não passa.
Que eu saiba sentir a sua falta,
Que eu saiba respeitar os momentos da minha própria reclusão.
Que eu conheça as limitações e tenha a paciência necessária para aceitá-las.
Que quando a dor chegue, eu saiba reconhecê-la.
E que, sobretudo, como já aprendi,
Meu largo canto vibre acima dos ódios e ressentimentos,
Das intrigas e vinganças,
Nos espaços infinitos.

Antropologia Jurídica

2009-04-07T10:15:00.001-03:00

Os esquimós vivem numa região onde, na época do inverno, o frio mata uma pessoa em cinco minutos se ela não estiver adequadamente vestida. Eles têm sido tradicionalmente caçadores e muitos ainda o são e, no inverno, essa atividade torna-se bastante árdua. Partindo desse fator geográfico básico, os esquimós desenvolveram durante muitos séculos uma série de leis que lhes permite sobreviver num dos ambientes mais hostis da terra. Uma dessas leis é: quem tem excesso de carne ou outro alimento deve reparti-lo com os outros. Armazenar comida é um crime mortal na visão desse povo. Em seu ponto de vista, é natural as pessoas dividirem seus bens. Devido a essa crença, os primeiros comerciantes ingleses nunca puderam instalar um posto comercial em território esquimó. Os esquimós sempre estavam dispostos a repartir as suas peles e alimentos com os ingleses, porém nunca conseguiram entender porque estes mantinham um estoque enorme de mantimentos sem dividi-lo. Tal procedimento não lhes era natural ou, melhor, era “crime”. Por três vezes os ingleses estabeleceram postos comerciais no território esquimó no século passado, e por três vezes, após algumas discussões sobre justiça e divisão, as comunidades esquimós simplesmente mataram os comerciantes ingleses e distribuíram seus alimentos. Isto foi “justo” para o direito esquimó, já que, para eles, o crime mortal não era o roubo e sim a ganância.

De Robert Weaver Shirley

Foto da Ana Moreira, em frente a FUNARTE - Brasília

O imprevisto improvisado e fatal me fascina

2009-04-06T23:12:00.000-03:00

"Está fazendo um dia de sol. A praia estava cheia de vento bom e de uma liberdade. E eu estava só, sem precisar de ninguém. É dificil porque preciso repartir contigo o que sinto. O mar calmo, mas a espreita e em suspeita. Como se tal calma não pudesse durar. Algo está sempre por acontecer. O imprevisto improvisado e fatal me fascina. Já entrei contigo em comunhão tão forte que deixei de existir sendo. Você tornou-se um eu. É tão difícil falar e dizer coisas que não podem ser ditas. É tão silencioso. Como traduzir o silêncio do encontro real entre nós dois? Difícil contar... olhei pra você fixamente por alguns instantes. Tais momentos são meu segredo”
De Clarice Lispector

2009-04-06T22:52:00.002-03:00

Isso de querer ser
Exatamente aquilo
Que a gente é
Ainda vai nos levar além – Leminsk

Foto do Bil, em casa

Não se conta tudo porque o tudo é um oco nada

2009-04-06T22:36:00.000-03:00

Começar não é fácil
Mas hoje escrever foi quase uma necessidade. Minha caixa postal amanheceu vazia de poesia. Sempre tive interlocutores, e trocas.
Quase uma imperativo, vital.
Trocar. poetizar o cotidiano, extravazar.
Rosa-amor-espinho-saudade.

Meu filho dormiu, e o silêncio invadiu o quarto. Sossego.
Ser mãe já é intensidade suficiente.
Mas, eu quero mais um pouco, nesta noite de ventania.

Como diria Clarice Lispector: "estou infinitamente maior que eu mesma, e não me alcanço".

Mas vamos devagar. Começarei do começo.

Vontade de me contar um pouco através do que leio.
E do que me toca a alma.